При упоминании слова «Чечня» краска гнева на лице священника уступила место смертельной бледности. Не говоря ни слова, отец Феофан подошел к трупу, перекрестился, опустился на колени и склонил голову. Через минуту он поднялся и сказал сторожу:

— Иван, помоги занести новопреставленного в храм.

Тело казака уложили на специальной тележке слева от алтаря. Священник пристально посмотрел на Филатова, в котором почувствовал главного в разношерстной компании, состоявшей из трех потрепанных мужчин, от которых ощутимо пахло порохом, и очень красивой, но еле державшейся на ногах девушки.

— В Чечне погиб мой старший сын, — сказал отец Феофан. — Вы знали это или случайно пришли в мой храм?

— Случайно, отец. Я клянусь.

— Не надо клясться, Господь не любит клянущихся. Да простит Он мне грех… Я сделаю все, что нужно. Поезжайте с Богом. Да пребудет с вами милость Его.

Всю дорогу до поворота на Монино они молчали. Зина, которая чуть не упала на каменные плиты храма, когда священник начал чин отпевания, тихонько всхлипывала, сжавшись в комочек на заднем сиденье. Хмурый как никогда Петрович досасывал из бутылки водку. Филатов, вцепившись в баранку, словно в горло Гуссейна, гнал под сто пятьдесят по мокрой дороге — только что начался дождь — и не обращал ни малейшего внимания на жезлы стоявших на обочине гибэдэдэшников, изредка отражавшие яркий свет фар. В свою очередь, те не имели большого желания связываться с командой, средь бела дня ехавшей на крутом джипе со скоростью космического челнока и, не иначе, вооруженной автоматами, а то и гранатометами. «Перехват» «Перехватом», а жизнь дороже.

— В баньку бы сейчас, — пробормотал Петрович, выбрасывая из окна машины пустую бутылку, упавшую прямо под ноги очередному менту. — Отмыться от всего этого… Помню, когда с зоны откинулся, три дня из бани не вылезал. Пока меня этот козел в бригадиры не позвал.

— А у тебя есть баня? — спросил Филатов, с трудом удерживая джип на скользкой дороге. — Я не разглядел…

— Да есть, конечно. Приедем — затоплю! Ей-богу, затоплю!

— Обязательно затопи, Петрович. Может, в последний раз в своей родной баньке помоешься, — хмыкнул Филатов. — Ты что, водку всю допил?

— Прямо-таки… Другу завсегда оставлю, — бригадир отвинтил колпачок с очередной бутылки и протянул Филатову. Тот, забив гвоздь на все свои принципы, а также на правила дорожного движения, присосался к горлышку. Впрочем, руль он держал твердо.

— Будешь, Зинок? — спросил Петрович, обтирая горлышко бутылки, в которой оставалась едва ли половина содержимого.

— Давайте, — махнула рукой девушка и повторила жест Филатова, точно так же, как он, закрыв один глаз, а вторым уставившись в никуда.

— Эй, совесть есть? — вытаращил глаза бригадир, заметив, что журналистка допивает последние капли. — Мне бы оставила, что ли!

— Через три километра магазин, — сказал Филатов. — Возьмешь еще бутылку.

— На кой х… мне твоя бутылка! Мы уже скоро дома будем, там самогона литров пятьдесят протухает!

— Ну так и не гони волну, бригадир. Приедем, баньку истопим, попаримся, а завтра… А что завтра?

Тут Филатов понял, что ведет машину почти на автопилоте, и попробовал взять себя в руки. На какое-то время это удалось. Даже некоторые полезные мысли в голове появились.

— Зина, у тебя море ментов знакомых, так? — спросил он.

Журналистка кивнула.

— Ты не можешь позвонить кому-то из них, чтобы по своим каналам пробили связи этого Коли Карловича?

Зина взяла мобильник и не совсем послушными пальцами набрала номер.