Я дал себе твердое обещание — пока не дам телу восстановиться, не притронусь к ним. И, судя по сумасшедшему аппетиту, я делал все правильно. За прошедшие сутки мое самочувствие значительно улучшилось.

Убрав всю добычу в шкаф, чтоб она не лежала на видном месте, я быстро привел себя в порядок и оделся. Вскоре я уже покинул квартиру, чтобы выйти в приветливый солнечный день.

На улице, казалось, ничего не намекало на то, что на планете происходит что-то необычное. Разве что людей было немного меньше обычного.

«Так, Михайлова надо найти, — подумал я. — Попробую-ка зайти в дежурную часть».

Я не был ни родственником Сани, ни близким человеком, но все же мы работали вместе, поэтому заявление участковому было вполне адекватным действием. Правда, местное отделение было совсем маленьким, и чаще всего заявления там откладывали в долгий ящик. Вечно взмыленный Михайлов постоянно пропадал, выслушивая жалобы бабушек, отправивших свои миллионы через крипту куда-то на другой конец земного шара.

Не питая особых надежд, я направился в нужную сторону. Чтобы дойти, нужно было лишь обойти небольшой торговый центр, чей купол уже был виден из-за унылых пятиэтажек.

Местность вокруг я знал, как свои пять пальцев, а потому шел на автомате, не особо обращая внимание на окружение. Таким образом обходя торговый центр, я подошел к людям, ожидавшим зеленого на перекрестке.

Рядом шумно гомонила толпа студентов. Внезапно один из них вскрикнул.

— Фигасе! — послышался голос гомонящих подростков неподалеку. — Гля-я-я, пацаны!

Восклицание было столь эмоциональным, что невольно на него отвлекся и я. Повернувшись, я увидел, что молодой парень показывает как раз в сторону торгового центра. Проследив за направлением руки, я невольно приподнял бровь.

Гигантский билборд демонстрировал уже знакомое мне изображение — стилизованный силуэт человека с серпом в руке. Правда, в отличие от виденного мной в интернете, этого неизвестный художник одел в плащ с капюшоном, придавая брутальности.

Надпись под изображением была куда более прозаичной. Баннер рекламировал сайт букмекерского клуба. Надпись «Принимаем ставки на ИГРУ» давала понять, что сервис ориентирован на кровавые состязания.

— Это ж Соло! — довольно произнес парень.

— Соло, Сигма, Мясник, — произнес другой. — Откуда ты знаешь, как он сам себя называет?

— Соло круче! — безапелляционно заявил его друг.

— Меня другое интересует, — произнес друг спорщиков. — Как быстро их набутылят за это изображение?

— А че с ним не так? — в унисон спросили спорщики.

— И правда, что не так? — саркастично усмехнулся парень. — Всего лишь нассал на лицо этим ребятам из спецслужб. Всего-то…

— Так это там, в игре, — пожал плечами тот указывал на билборд. — Здесь-то че он сделал?

— Ты осёл? — усмехнулся его друг. — Твоего Соло наверняка уже ищут. А как найдут, так и не поможет его серп.

— Так как его найдут? — с превосходством заметил второй друг. — Он лицо ж так и не показал.

— И что? — не унимался парень. — Откуда ты знаешь их методы? Может, там нейросеть может походку считывать? Или голос? Или мелкая улика какая-нибудь выдаст?

Он начал рассуждать о разных методах. Слушая его, я не мог не признать, что парень прав. Даже не имея данных о внешности, вариантов для раскрытия личности хватало. Особенно, если подключить такую ресурсную машину как силовые структуры целого государства.

— Соло классный, — прервала душные рассуждения единственная девушка в их компании. — Он девушку спас. Поступок настоящего мужчины!

— Ага, — кивнул парень. — А баба его предала!

— Девкам нет веры!

Несчастную заткнули в три голоса.