Даав выдвинул экран и нажал выключатель.

— Я могу узнать название вашего корабля? — тихо спросил он, когда она подошла ближе, остановившись так, чтобы их разделял массивный рабочий стол.

Заплатка ловко вспрыгнула на заваленную бумагами поверхность и дружелюбно привалилась к незнакомке.

— «Полоса удачи».

Не успев вывести список на экран, он замер и стремительно оглянулся на ее закрытое волосами лицо. Даав был знаком с Вин Сином чел-Марой — настолько, насколько это допускала их взаимная неприязнь — и был немного осведомлен о привычках его милости. Он кашлянул.

— Сударыня…

— Он не готов, — прервала она его, и плечи под широкой поношенной рубашкой ссутулились. — Я надеялась… Но, конечно, работы было много. А в этом списке, сударь… в списке не сказано, когда он будет готов к взлету?

— Ну, — пробормотал Даав, — давайте посмотрим.

Он ввел необходимый запрос — и застыл, глупо моргая глазами и снова и снова перечитывая имя, занесенное в заявку на работы.

— Соответствует нормам и готов к взлету, — сообщил он спустя несколько секунд, не отрывая взгляда от экрана.

Еще секунда — и он смог шевельнуться, переведя взгляд на человека, стоявшего рядом.

— Простите меня. Вы — Эллиана Кэйлон?

Зеленые глаза, показавшиеся из шелковистой волны волос, встретились с его взглядом.

— Да, я… О, вам нужно удостоверение личности! Прошу…

Она снова наклонила голову, достала из нарукавного кармана тонкую металлическую карточку и протянула ему, не поворачивая лица к нему.

Он механически взял карточку, отметив нечеткую фотографию и дату… Два дня назад. Условный второй класс.

— Спасибо, — пробормотал он и мысленно выругал себя, пытаясь мысленно соединить эту неуверенную женщину с поразительным умом, внесшим уточнения в Таблицы вен-Туры — с блестящим ученым, преподававшим курс практической математики, или, как его называли в Академии разведки, курс Математики выживания.

— Вы — редактор…

— Таблиц вен-Туры, — поспешно проговорила она, буквально выхватывая лицензию у него из рук. — Да. Пожалуйста, не надо кланяться. Я… я уже объяснила мастеру дэа-Корту…

— Чего, конечно, достаточно для нас обоих, — ответил Даав, отчаянно пытаясь обрести равновесие. Он улыбнулся. — Ваш корабль готов и может взлетать. Как я вижу, вы обладаете умениями, которые для этого необходимы. Удачного взлета, пилот.

— Я… то есть… — Она беспомощно замолчала, судорожно вздохнула и, подняв голову, посмотрела прямо ему в глаза. — Дело в том, что мне нужно налетать часы. Я никогда не взлетала… Понимаете, я никуда ни разу не летала. А по правилам… Я думала, мастер дэа-Корт…

— Понимаю. — Даав наклонил голову, обдумывая услышанное. — Дело в том, что Жон оставил мне поручение. Если хотите, я могу стать вашим вторым пилотом — и вам будет куда лететь. Если конкретно — то на Восьмую верфь.

Зеленые глаза вдруг вспыхнули.

— Я бы этого хотела… очень, сударь.

— Тогда именно так мы и поступим. Однако я должен настаивать на одном условии.

Огонь погас, сменившись настороженностью, и зеленые глаза заметно поблекли.

— Условии?

— Относительно безболезненном условии, — ответил он, адресуя ей улыбку. — В «Бинджали» принята товарищеская модальность. Никто этого не требует, просто таков обычай. Но в любом случая я не «сударь».