Зайду чуть позже… Когда заберу готовые фотоснимки из лаборатории, мысленно пообещала она себе. Или после того, как отнесу их Бернару, уже нерешительно добавила она и тут же, рассерженно поправив ремешок сумочки на плече, проворчала:

— Ну вот, началось… Снова эти «может быть», «наверное», «возможно»… Хожу взад-вперед уже битых два часа и никак не решусь открыть эту чертову дверь… Словно от одного только прикосновения к ней может рухнуть весь город… Если бы еще несколько дней назад мне кто-нибудь сказал, что я способна бояться какой-то скрипучей железяки, ни за что не поверила бы…

Хотя… при чем здесь дверь? — уже мысленно спросила она себя. Я боюсь не ее, а того, кто сейчас за нею снова бьется над танцем гнома… И зачем только Лорану понадобилось это письмо? Ведь, если бы он не взял его, у меня бы сейчас не было повода для встречи с ним… Но если спросить, порадовало бы меня это или огорчило, то я вряд ли смогла бы ответить что-то вразумительное… С полной уверенностью сказала бы только одно: запутаться в своих чувствах и переживаниях больше, чем я сейчас, просто невозможно… Как там советовал мне брат Винченцо в письме: «не забывай быть собой, и у тебя все наладится»… Легко сказать… За последние несколько лет я так привыкла изображать перед Винченцо взбалмошную самодурку, чтобы он не заподозрил меня в излишней сентиментальности, что уже и не помню, какая я на самом деле…

Микела вошла в магазин фототоваров, где находилась лаборатория «Фуджи», и протянула квитанцию выполнявшему ее заказ парню. Тот сделал отрицательный жест.

— Я слишком давно тебя знаю, так что обойдемся без формальностей, — дружелюбно улыбнулся он и, положив перед нею пакет с фотографиями, продолжил извиняющимся тоном: — Я старался сделать их как можно ярче… Как ты и просила… Но то ли фон был изначально слишком серым и невзрачным, то ли в самих кадрах чего-то недостает… В общем, твоя задумка в этот раз не очень-то удалась… — виновато потупившись, завершил он.

Ну вот, докатилась, грустно отметила про себя Микела. Теперь оказывается, что мои пейзажи и натюрморты серы и невзрачны… Вот до чего доводит любовная неразбериха…

— Не переживай, Патрик, это не твоя вина, — с легким вздохом проговорила она вслух. — Наверное, в моих снимках действительно чего-то недостает… Может быть, разнообразия ракурсов…

— А может, счастливой влюбленной пары на первом плане? — услышала вдруг Микела за спиной голос Лорана. — Если так, то я могу ее поискать для тебя… Хотя… зачем искать? — Он обнял Микелу за талию и, широко улыбнувшись, обратился к Патрику: — Ведь мы вполне можем сойти за счастливых влюбленных, разве не так?

Тот неуверенно улыбнулся в ответ.

— Можете попытаться…

Лоран многозначительно поднял указательный палец.

— Слова не мальчика, но мужа, — с шутливой торжественностью изрек он. — Попытаться действительно можно. И даже нужно, — понизив голос, добавил он и, обняв Микелу за плечи, повел ее к выходу.

— Ну так с чего же мы начнем? — поинтересовался Лоран, когда они были уже на улице.

— С ответа на вопрос: зачем ты вчера украл письмо? — живо откликнулась Микела.

Лоран с шутливым недоумением развел руками.

— Разве ты сама не догадалась? Чтобы был повод увидеться с тобой.