Бутч хлопнул мужчину по мощному плечу.

— Меня интересуют только барменши. Добрые самаритянки знают, как мне угодить.

— Иногда спасение можно найти только в полной противоположности.

— Тогда нам чертовски не повезло. — Бутч кивнул на полуголую толпу, заправленную экстази и кокаином. — Здесь все выглядят совершенно одинаковыми.

Забавно, но во время работы в Отделении полиции Колдвелла, ЗироСам был головоломкой для него. Все знали, что это место — притон наркоманов и проституток. Но никто в отделении не мог собрать достаточно доказательств, для ордера на обыск, несмотря на то, что ты мог прийти сюда в любое время ночи и наблюдать массу нарушений, большая часть которых происходила регулярно.

Но сейчас, зависая с Братством, он знал причину. Преподобный прятал много трюков в своей шляпе, когда дело доходило до изменения человеческих воспоминаний о событиях и обстоятельствах. Будучи вампиром, он мог стереть воспоминания любого человека, управлять камерами наблюдения, дематериализовываться по желанию. Парень и его бизнес были подвижной мишенью, стоящей на месте.

— Скажи мне вот что, — спросил Бутч, — как ты скрываешь от своей аристократической семьи эту ночную работу?

Преподобный улыбнулся так, что стали видны лишь кончики его клыков.

— Расскажи мне вот что: как это человеку удалось так близко подобраться к Братству?

Бутч наклонил свой стакан в знак уважения.

— Порой судьба имеет тебя в самых извращенных позах.

— В точку, человек. В самую точку.

Телефон Бутча зазвонил, и Преподобный поднялся.

— Я пришлю тебе кое-что.

— Если это не скотч, оно мне не нужно, приятель.

— Ты заберешь свои слова обратно.

— Сомневаюсь.

Бутч открыл свою Моторолу Рейзер.

— Как дела, Ви? Где ты?

Вишес дышал, как беговая лошадь, завывания ветра, слышимые на заднем плане, искажали его голос — настоящая симфония бешеной езды.

— Черт, коп. У нас проблемы.

Адреналин Бутча подскочил, зажигая его словно рождественскую елку.

— Где вы?

— В пригороде, и у нас проблемы. Проклятые убийцы начали охотиться на гражданских в их домах.

Бутч подскочил.

— Я сейчас буду.

— Черта с два, ты будешь. Ты остаешься. Я позвонил тебе только, чтобы ты знал, что мы живы, когда не покажемся. Позднее.

Связь прервалась.

Бутч соскользнул на сидение. Компания, сидевшая за соседним столиком, испустила громкий счастливый вопль: произнесенная шутка запустила смех в воздух, словно стаю птиц в небо.

Бутч посмотрел в свой стакан. Шесть месяцев назад в его жизни не было ничего. Ни женщины. Ни семьи, с которой он был бы близок. Ни дома. А его работа в качестве детектива по расследованию убийств съедала его живьем. Потом его отстранили за полицейскую жестокость. Он сошелся с Братством, благодаря странным обстоятельствам. Встретил ту единственную, рядом с которой чувствовал себя полным дураком. Ну, и полностью обновил гардероб.

По крайней мере, последнее было преимуществом и таковым оставалось.

Изменения ненадолго замаскировали реальность, но в итоге он осознал, что за всеми этими отличиями, остался именно там, где был раньше, жив, не более, чем когда прогнивал в своей старой жизни. До сих пор по ту сторону, лишь заглядывая внутрь.

Присосавшись к своему виски, он подумал о Мариссе, представил ее белокурые волосы длиной до бедер. Ее бледную кожу. Ее светло-голубые глаза. Ее клыки.

Да, хватит с него блондинок. Он не мог даже отдаленно подумать о сексе со светловолосыми.

А, к черту даже цвет волос.