— Я же просила ни слова про меня не говорить!

— Но я ведь несущественное сказала. Марина, не злись! — просит, по-детски склоняя голову и заглядывая в глаза, — Это ведь значит, что ты остаёшься в нашем поезде. Тебя не перераспределят. Это значит, вместе…

— Никогда! — шиплю сквозь зубы, — Никогда никому ничего про меня не рассказывай!

— Но куда мне было деваться? Меня ведь напрямую спросили! — Ринка, как ни в чём не бывало, опускает жалюзи густонакрашенных ресниц, и косится из-под них свежекупленными линзами. Кажется, она и впрямь не понимает, что виновата. Я резко разворачиваюсь и иду к вагону артистов.

Спешу к вагону. Спотыкаюсь. Падаю Димке в объятия. Объясняемся, краснеем, шутим, кокетничаем… Нечаянно заглядываю за его плечо. Возле командирского вагона, нехорошо сощурившись, напряжённо сверлит взглядом обиженная Ринка. Развеселившись Димкиными остротами, прощаю всё и ору на пол-перона:

— Маринка-картинка, не дуйся, иди сюда! Что уж с тобой делать? Вместе, так вместе…Иди скорей, смотри, какого колоритного соседа я нам раздобыла!

— Меня ведь напрямую спросили! — успевает пропеть свою оправдаловку она, прежде чем мы замечаем неловкого Шумахера и все втроём разражаемся беззаботным хохотом.

— Я не могу, — смотрю в упор на Зиброву. — Если можно обойтись без моих ответов, обойдитесь. Я неважно себя чувствую…

— Эта женщина убила твоего друга… — Зиброва встаёт, тяжело нависнув над столом.

— Она сама мне друг… Была… Я не хочу навредить ей ответами. В сущности, я ничего о ней не знаю.

— Поговорим в другой раз, — Зиброва порывисто встаёт, с отвращением расстегивая свои цыганские юбищи. Под ними узкие джинсы и высокие сапоги. Никифорович галантно протягивает ей пиджак. — Странный ты человек, Марина. — бросает мне матёрая оперативница, совсем уже не похожая на Мадам.

— Постойте, — понимаю, наконец, что хочу знать, — Это гадание… Вы ведь действительно угадали многое…

Бесенятами взгляда Зиброва цепляется за меня, подмигивает многозначительно. Потом вдруг «гасит» глаза и говорит:

— Нет. Это гадание — выдумка от первого до последнего слова. Плодовитые слова, падающие в благодатную почву воображения — вот тебе и вся мистика. Я не хотела задевать тебя. Целилась только в подозреваемую. Больно?

«Ты ушла, а жизнь продолжается. Странно и страшно. Тебя мне не жаль: если заслужила право жить — выстоишь. Мне жаль наши истоптанные иллюзии. Мы так верили в счастье, что теперь, когда выяснилось, что его не бывает, вряд ли найдём в себе силы почувствовать охоту жить дальше…» — дневник безропотно глотает обращение к уже не существующей в моей жизни Ринке.

/Вычеркнуть человека из круга общения значительно проще, чем выкинуть его со страниц дневника/, — говорила Цветаева. Она знала толк в общении с людьми из прошлого. Вся её проза — сеанс спиритизма. Призраки перебираются из её воспоминаний на бумагу и обретают плоть. Живые, наполненные, настоящие, они очаровывают, и мы, благодаря цветаевскому умению заражать влюблённостью, преклоняемся перед ними, прощаем будущие предательства или слабохарактерность, оставляем их светлой точкой в своём сознании. Мы не сердимся на Сонечку Голлидэй за то, что в промежутке между гастролями попав в Москву, она даже на секунду не заскочила к находящейся на грани нервного срыва Цветаевой. Не зашла, вопреки всем клятвам и уверениям в вечной дружбе.