— Да, девушка? — снова теребит Котиха.

Ну, тут уж просто грех ситуацией не воспользоваться. Я пускаюсь в откровения:

— Девушка б с удовольствием, да ей, похоже, придется уезжать, — вздыхаю. — Вот если б у вас работа какая нашлась на зиму, другое дело… Так хочется в Ялте остаться, а зацепиться не за что… — прекрасно понимаю, как глупо все это звучит. Мне последовательно отказали во всех ресторанах набережной, ссылаясь на «несезон». И как после этого вообще можно обращаться с подобным вопросом к явно загибающейся забегаловке?

— Х-м, — удивленно таращится хозяин загибаловки. Ему явно смешно. — Да я и сам такой. — говорит, наконец, — Ушел бы куда-нибудь работать. Ушел бы сам от себя. Да только не возьмут никуда. А возьмут — платить не будут. Сейчас нечем. Я б тебя и в сезон не смог взять. Я добрый, но не всемогущий…

«Куда пойти, куда податься/кого б найти, кому б отдаться…» — очень кстати в мыслях всплывает песенка Арефьевой. Всплывает в исполнении Умки, то есть еще отвязнее, чем в оригинале… И на душе становится как-то полегче. Всегда легчает, когда обнаруживаешь, что чьи-то мысли и настроения, в точности совпадают с твоими собственными…Все-таки приятно знать, что ты не один такой…

— А вы именно подзаработать, или как? — вдруг вмешивается Котиха, и я отчетливо вижу, как ее большой бутсообразный ботинок пинает под столом ногу спутника.

— Или как, — говорю. — Я уезжать не хочу… Мне в Крыму позимовать хочется.

— Чудно, — реагирует спутник Котихи. И смотрит на меня так требовательно, будто я немедленно должна предъявлять объяснения. Пожимаю плечами в ответ, мол «чудно вам, так удивляйтесь на здоровье, мне-то что». — А если жильем и едой обеспечим, а оплата — от выручки — пойдешь работать? — спрашивает он, настороженно щурясь.

— Пойду, — я откровенно теряюсь от такого стечения обстоятельств, но потом спохватываюсь: — Ой, а что делать-то?

Оказывается, ничего страшного. У ребят кафе при заправке. Той, что на верхней трассе, той, что вторая от выезда из города… Лена — так зовут мою Котиху — вообще-то хозяйничает сама, но сейчас все чаще приходится уезжать по всяким другим делам и нужна помощница. Местные идти не хотят — сдельная оплата чревата полным безденежьем. Да и сами хозяева не хотят местных — те избалованы сезоном, и работать не любят.

«То есть не любят бесплатно работать», — мысленно поправляю я объяснения Лены, не слишком любящей «этих местных», и все время на них наговаривающей.

Позже выяснится, что сама Лена — приезжая. По большой любви Виктор забрал ее из-под носа у других женихов, привез в Ялту и сделал тут хозяйкою. Места эти Лена полюбила сразу и безоговорочно, а вот здешний народ так до сих пор терпеть не могла:

«Наглые и ленивые!» — убежденно заявляла, едва речь заходила о коренных крымчанах. — «Не все, конечно. Но те, что не такие — обязательно как-то с приезжими связаны. Кто в браке с нездешними, кто учился не тут… Мы на них влияем как-то положительно…» Все эти рассказы она обрушит на мою голову потом, а пока мы принюхиваемся и взвешиваем взаимовыгодность.

— Ты не переживай, — Виктору-Морскому Коту — явно как-то неудобно, что сумасбродная идея жены найти себе задарма помощницу оказалась реализуемой.