— Знакомьтесь, Игорь Касьянов, мой… — Вера терпеть не может слово «охранник». Можно подумать, она кого-то боится! Но что сказать? Телохранитель? Домработник? Сторож? Друг, конечно, больше всего подходит, но как к этому отнесется Стас?

— Охранник, — твердо добавляет Игорь и протягивает руку.

— Стас Соловьев, Верин жених.

У нее отнимается дар речи.

Игорь улыбается. Такая редкость.

— Очень рад.

Кто бы ее еще спросил!

— Вер, поехали, у нас еще куча дел в городе.

Ладно, при Игоре отношения выяснять не будем.

— Мне надо переодеться.

— Хорошо, — легко соглашается Стас.

— А пойдемте, Станислав, я вас пока чаем с кексом угощу, — теперь, когда внесена ясность, Игорь сама любезность.

Нет, ну просто заговор какой-то!

* * *

Выбравшись из поселка на простор автострады, машина с ревом набирает скорость.

— Скучала по мне?

Вера перебрала в голове несколько язвительных ответов, а вместо этого…

— Очень.

— Я тоже, — один короткий внимательный взгляд на нее, и его глаза снова смотрят на дорогу.

— У меня для тебя подарок.

— Еще? Игоряна чуть инфаркт не хватил, когда я утром с битой домой явилась.

Стас серьезен.

— Кстати, о твоем Игоряне. В целях полной ясности. Я в принципе не против, чтобы он продолжал работать у тебя. Но я должен точно знать, что у вас с ним… — молниеносное головокружительное перестроение по трассе, — ничего не было.

Так, вот это заявления. Но вместо возмущения…

— Неужели ревнуешь? — Вера вложила в этот вопрос все свое недавно приобретенное кокетство.

— Да Отелло по сравнению со мной — младенец.

Вера улыбается, как кошка, слизавшая крынку сметаны. В жизни ее никто никогда не ревновал. Сколько удовольствия пропустила, оказывается…

Еще одно стремительный маневр, и еще пара машин остается позади.

— Кто тебя учил так водить машину?

— Что у вас было с Касьяновым?

Надо возразить. Что за допрос? По какому праву?

— Ничего не было. Он мой друг. Веришь?

— Верю.

— Так что насчет машины?

Стас ненадолго снимает руку с руля, берет Верину ладошку. Притягивает к губам, целует.

— Артиллерийские обстрелы. И снайперы.

— Что?!

— Я успел поработать… скажем так, военным корреспондентом. В Осетии. А потом в Киргизии. Когда дороги обстреливаются, ездить надо быстро. И очень маневренно.

— Не может быть!

— Ты же видела фотографии на выставке.

— Но я не предполагала, что все так…

— Именно так. Умудрился даже под пули попасть. И под осколки.

— Ты был ранен?!

— Ерунда. Сквозное в руку. Царапина. Так, мясо прожарилось. Medium rare, — Стас скупо усмехается. — С осколками хуже вышло. Взрывом оконное стекло разнесло. Один осколок в шею воткнулся, полсантиметра до сонной артерии. Док сказал, я в рубашке родился.

Вере становится дурно от ужаса. От осознания того, что они могли и не встретиться.

До дома Стаса они доехали очень быстро.

С заднего сиденья Стас достает несколько больших, скатанных в рулоны листов бумаги. Вера охает.

— Это то, о чем я думаю?

— Спокойствие, всему свое время, — Стас отводит руки с рулонами в сторону.