Диана быстро зашагала к выходу из тупика, на ходу пытаясь запихать свою «лопату» в узкий карман шорт.

— Эй, погоди! — Я побежал за ней, пряча пистолет под футболку, за пояс джинсов. — Можешь что-нибудь объяснить?

— Запросто. Мы в другом мире, Тотошка. Это уже ни фига не Канзас.

Мы вышли на улицу. Серую улицу.

Поначалу мне это не показалось странным, но когда навстречу пошли люди, я нахмурился. Ощущение было такое, словно мы оказались в чёрно-белом фильме. Вокруг не было никаких красок. Серо-белые лица людей, серые, странного вида машины ползут по серой дороге. Небо тоже было серым. И пахло… Пахло дымом. Почти все встречные люди курили серые сигареты, сжимая их серыми губами.

На нас косились. Мы были цветными.

Я догнал Диану и пошёл рядом с ней, стараясь делать вид, что всё идёт по плану. По какому-то идиотскому, но — плану. Другой мир. Ясно, понятно. Пилим дальше.

Пока мы лавировали в курящей толпе, я от вопросов воздерживался, но вот Диана круто повернула, и мы оказались в явно не самом благополучном районе города. Нищий, хрипя, протянул руку, бормоча что-то про сигарету. Диана послала его, не сбавляя шаг.

Дома зияли выбитыми окнами, кое-где заткнутыми матрасами. Грязные дети с хмурыми лицами сидели на крылечках, грызли хлеб и провожали нас взглядами.

— Хреновый какой-то мир, — сказал я.

— Да ты просто не в теме, — отмахнулась Диана и ускорила шаг.

Ещё пара поворотов, и мы оказались в хвосте длинной очереди из серых оборванцев. Очередь двигалась быстро, за нами тоже вставали люди.

— Мы же не в будку самоубийств стоим? — поинтересовался я.

— Если бы. Мне нужно взять кое-что необходимое для работы.

Наконец, наша очередь подошла. Мы оказались перед деревянным прилавком. Сочувственно улыбающаяся девушка протянула Диане… серую пачку сигарет.

— Храни вас то, чему вы молитесь, — сказала Диана и потащила меня в сторону.

— Сигарет больше нет! — услышал я за спиной. — Приходите завтра.

По очереди прокатился разочарованный стон.

— Так, стой! — Я решительно дёрнул Диану за руку.

— Ага, как раз собиралась.

Она открыла пачку, достала сигарету и, выудив из кармана плоскую зажигалку, прикурила. Закатила глаза:

— Боже, наконец-то! Правило семьдесят два: всегда бери с собой запасную пачку.

«Зафиксировано правило номер семьдесят два», — ответил её телефон смешным электронным голосом.

— Объясни, наконец, что происходит! — потребовал я.

— Да ничего такого. Перенеслись, куда энергии хватило — в мир категории «С», как и твой родной. Категория «С» — значит, полная задница, которую в ближайшие столетия не возьмут в Альянс. Здесь запрещено брать заказы, но, поскольку я сама из такой же задницы, решила, что минус на минус даёт плюс. Как видно, не даёт. Я не слишком быстро объясняю?

Диана затянулась.

— Какие заказы? — спросил я. — Что за Альянс? И кто были те мужики в кафе?

— Мужики — полиция Альянса, они же сказали. А заказы — обычные. Люди хотят вернуть своих умерших близких. Или передать им весточку, или наоборот — получить.

— А ты…

— Диана Стил, частный детектив. Извини, с визиткой опять накладка — оставила в сумочке.

Я в очередной раз огляделся. Серость, серость, серость.

— Слушай, ну это реально полная задница, — заметил я.