Лифтом она спустилась в вестибюль из серого мрамора, пропахший крысами, прошла через него в другой, меньший, там поднялась по ступенькам, свернула по коридору налево, затем направо, приподняла красную занавесь и оказалась в маленьком уютном буфете на три столика. Ее встретили аппетитный запах масла и шипение яиц на сковороде.

В крошечной кухне хлопотала старушка. Молодой журналист-англичанин и древний старик-армянин сидели за столиками на своих обычных местах и потягивали кофе эспрессо.

— Доброго утро, сеньорита, — с сильным акцентом проговорила старушка в синем переднике. Ее смуглое лицо с выдающейся вперед челюстью было покрыто сплошной сетью морщин. — Омлет по-испански?

— Как обычно, — ответила ей Катенька. Старая повариха была испанкой и утверждала, что работает здесь еще со времен гражданской войны в Испании.

— В Москве нет повара лучше! — воскликнул армянин, посылая старушке воздушный поцелуй.

Через час Катенька медленно шла по Тверской, как теперь стали называть улицу Горького, пока не свернула налево — под арку, которая вела на Патриаршие пруды. Посреди площади был большой сквер, где зелень деревьев обрамляла два маленьких озерца. Здесь поблизости, как ей было известно, жил Михаил Булгаков, когда создавал свой шедевр — «Мастера и Маргариту».

В летнем кафе она купила порцию мороженого и сидела на лавочке, наблюдая за гуляющими парочками, играющими детишками, за старичками, которые, в свою очередь, разглядывали ее. Интересно, почему «павиан» решил назначить ей встречу именно здесь, а не у себя на Лубянке? Он что, принесет документы прямо сюда?

Быть не может! Тогда в чем дело? Она не доверяла ни ему, ни его «конторе».

Ровно в два часа Катенька вышла с площади и огляделась. Вот оно — черно-белая вывеска: «Кафебар “Пианино”». Она вошла. Из динамиков доносилась песня Рода Стюарта. Небольшой бар был пуст, если не считать худого как призрак седовласого бармена, который курил сигарету, разливая по трем рюмкам водку, и двух мужчин за хромированным столиком.

Один из них был «павиан» — полковник Лентин в зеленом спортивном блейзере с теннисным уимблдонским галстуком. Он встал и протянул руку.

— Проходите, присаживайтесь. — Он провел ее к свободному стулу. — Позвольте вам представить моего товарища, Олега Сергеевича Трофимского.

— Польщен, Катенька, польщен. Присаживайтесь!

— У Трофимского была широкая, неправильной формы голова, напоминающая чем-то ядро, каким стреляли из средневековых мортир, а его вилообразная борода делала его похожим на стареющего колдуна. Бармен принес водку и поставил стопки на стол.

— Нет-нет, — запротестовал «колдун». — Дима, подай нам своего старого шотландского виски. Эта молодая девушка слишком культурная, чтобы хлестать водку.

Бармен пожал плечами и вернулся к стойке бара.

— Дима когда-то работал у нас, — объяснил «колдун» Катеньке, — поэтому — скажем так — мы опекаем его заведение. Он знает мои вкусы, верно, Дима?

Бармен округлил глаза и принес янтарную жидкость.

— Пейте осторожно. Это виски пятьдесят лет выдерживали в дубовых бочках на островах Шотландии. Как называется? «Лафрей». Попробуйте: понравилось? Чувствуете привкус торфа? В тамошней почве много торфа. Когда я работал в нашем посольстве в Англии — о самой работе, с вашего позволения, распространяться не буду, — я часто бывал на островах Каледонии.