- Очень мило! – процедил сквозь зубы Лешка.

- Я не просила, - чуть не плача с досады, оправдывалась я.

- Но адрес-то дала!

- Нет. Ни адреса, ни телефона. Разве что у сестры узнал.

Короче, с Лешкой мы поругались. Хотя и делали весь вечер вид, что все у нас просто прекрасно. А как же иначе. Прекрасный стол, поглотивший остатки гонорара за последнюю книгу, любящие родственники и друзья, ребенок, играющий на синтезаторе песни собственного сочинения. Все отлично.

Насладившись ощущением полноты жизни, которое всегда приходит, как только из дома уйдет последний гость, я принялась за уборку. Уставший держать улыбку Лешка отправился спать. Собирая в кучу оберточную бумагу от букетов и подарков, я вдруг заметила приколотую карточку. «С днем рождения! Позвони мне!!! Е.», - было написано на ней. И номер телефона.

Вот ведь идиот! А если бы Лешка это увидел?

Я хотела скомкать карточку и отправить вместе с бумагой в мусоропровод, но призадумалась.

А что? Это идея. Во-первых, верну этот нелепый подарок, а во-вторых, узнаю все, что мне нужно.

Женя моему звонку явно обрадовался. А когда я сказала, что неплохо было бы встретиться, и вовсе воспарил – судя по голосу. И предложил приехать к нему домой. Эту идею я отвергла, выставив встречное предложение: «Макдональдс» у станции метро «Озерки». Вот уж где Лешка точно не бывает – так это там, поэтому риск засыпаться – минимальный.

Похоже, Женя был разочарован, но все же вынужден был согласиться. Или полагал, что повыкаблучиваться для начала – это приятное разнообразие в программе вечера?

Видимо, да. Потому что первые минут пятнадцать он уговаривал меня все же передумать и отправиться к нему. Я слушала его доводы, жевала безвкусный гамбургер и кивала головой. А потом вытащила из сумки коробочку с крестом и положила перед ним на стол. Женя взял ее, покрутил в руках, открыл, снова закрыл.

- Так ты только для этого позвонила? – словно еще надеясь на что-то, спросил он наконец.

- Нет. Я хотела кое-что узнать.

- Все-таки здесь не место для разговора. Может быть?..

- Нет, - отрезала я. – Здесь. И сейчас.

- Хорошо, - сдался Женя. – Что ты хочешь?

- Всего один момент. Как ты узнал, что части креста оказались у членов нашей семьи?

Женя побарабанил пальцами по столу, посмотрел по сторонам, потер шрам на виске.

- Хорошо, слушай. Видишь ли, не одна ты интересуешься генеалогией. У меня составлено довольно подробное древо со стороны Чертковых, но я очень мало знал о Протасовых. Можно сказать, почти ничего. И вот как-то раз я остался дежурить ночью в офисе. Я ведь не совсем уж частный детектив, в смысле, не кустарь-одиночка с мотором, у нас небольшая контора. Так уж вышло, что полетела сигнализация, охранника у нас не было, и я остался на ночь. Там выделенная линия, неограниченный доступ в интернет, ну я и воспользовался. Задал в поиск «Протасов+Варакса», вывалилось миллион страниц, и я начал их проглядывать. В общем, сто процентов ерунды. И только два сайта – очень интересных. Один генеалогический, куда все желающие могут свалить свои родословные. Протасовых там не оказалось, зато обнаружился некий Андрей Каледин, в примечании к которому говорилось, что он был управляющим имением графа Протасова в селе Варакса. А на втором была хренова туча всякой чепухи – и еще статья некого NN о судьбе коллекции графа Протасова. Между прочим, с рисунком – тем самым крестом. Статья эта была о том, что знаменитая и богатейшая коллекция графа после революции таинственным образом пропала, хотя точно известно, что конфискована она не была. Ну, об этом я и так знал, потому что все село знало.