— Ах, так! Я не знала… А давно это случилось?

— Скажите мне, где он, и я вас подробно проинформирую, — таинственным голосом пообещал Антон. — Мы с Дмитрием Егоровичем и в самом деле партнеры по бизнесу, так что хозяину вы не навредите. Я должен срочно его увидеть.

— Он у меня на даче, — тут же сказала женщина. — Записывайте адрес.

— Очень хорошо! — искренне обрадовался Антон. — Замечательно!

— Так что там с его женой? — требовательно спросила его собеседница после паузы.

— Она выбросилась из окна несколько дней назад. В состоянии алкогольного опьянения. Основная версия следствия — самоубийство. На почве нервного расстройства. Это все, что я знаю.

— Информация проверенная?— деловито поинтересовалась женщина.

— На все сто процентов.

— Что ж…

Он будто услышал свадебный марш Мендельсона, исполняемый специально для Дмитрия Егоровича Стомашевского, и даже чуть-чуть его пожалел. Но, в конце концов, жить у женщины и не сказать ей про чрезвычайные семейные обстоятельства — это тоже не порядочно. Пусть выкручивается.

Положив трубку, Антон первым делом посмотрел на часы. Сегодня уже ничего интересного на работе не случится, значит, можно немедленно навестить обманутого мужа. Теперь уже обманутого вдовца. Нет, это неправильно звучит. Проблема решена, и точка. Нет жены — нет проблемы. Снова свободный человек. И Антон невольно усмехнулся.

…Поселок, до которого он добрался, следуя по указанному адресу, находился у черта на куличках. И назывался весьма странно: Мочилово. После того, как Антон увидел указатель, и дома стали казаться ему какими-то мрачными, и люди на улице неприветливыми. Мочилово! Гм-м… И надо ж было так назвать!

Антон удивился только, что владелец сети магазинов торчит в такой дыре. Ни природного газа, судя по отсутствию на улицах труб, ни централизованного водоснабжения. Мочилово. Гм-м…

Номера были не на всех домах, пришлось долго высчитывать, какой же из них двадцать третий.

Он долго разглядывал одноэтажный старый домик. Синяя краска выцвела до того, что стала какой-то белесой, окна почти вровень с землей, шифер на крыше позеленел от времени. Антон с сомнением покачал головой: неужели ошибся? Но у покосившегося забора стоял новенький «Мерседес», видимо, тот самый, на котором Стомашевские приезжали на юг. И Антон уверенно толкнул калитку:

— Кто-нибудь есть?

Никто не откликнулся, но Антон уже заметил, что замка на двери дома нет.

— Кто-нибудь? — снова позвал он. — Дмитрий Егорович?

И на всякий случай постучал в окно. За пыльным стеклом мелькнуло чье-то лицо. Антон замахал руками. Через несколько минут послышался грохот упавших ведер, потом ругательства, и вот на крыльце появился мужчина невысокого роста, с брюшком и заметной лысиной. У него было помятое лицо и красноватые белки глаз.

— Добрый день, — поздоровался Антон. — Я ищу Дмитрия Егоровича Стомашевского. Это вы?

— Допустим. Вы из милиции? — сразу же спросил тот.

— Нет, с чего вы взяли? Мне просто нужно с вами поговорить.

— На предмет?

— Это очень личное.

— Я вас не знаю.

— Мы, как бы это сказать… Товарищи по несчастью.

— У меня последнее время одно несчастье: моя семейная жизнь. Теперь еще и менты зачастили.

— Аналогично.

— Тогда прошу, — хозяин гостеприимно распахнул дверь. Потом неуверенно заглянул внутрь помещения. — Нет, вам сюда не надо. Настасья приедет, уберет. Пойдемте в сад.