– Хорошо, не буду, товарищ генерал. Чувствовалось, что Потапчуку уходить не хочется, он немного захмелел, расслабился.

– Глеб, включи-ка музыку.

– Вы же Вагнера не переносите, а другой я тут не держу.

– Все равно включай.

Глеб с удивлением посмотрел на Потапчука.

Наверное, того сильно достала жизнь, если он согласен слушать классику.

– Я вам компакт подарю, берлинский симфонический, шикарное исполнение, не придерешься. Будете слушать и меня вспоминать.

– Тебя я и без музыки каждый день вспоминаю, и забыть тебя мне не дадут даже на пенсии.

Глеб включил музыку, но негромко, не так, как для себя. Генерал вертел в руках коробку с компакт-диском, предложенным Сиверовым.

– Ты что, серьезно мне это даришь?

– Более чем.

– И не жалко?

– Жалко, – сказал Глеб, – потому и дарю.

– Что бы мне тебе подарить, – задумался генерал и похлопал себя по карманам.

– Пистолет именной или шашку золотую. Повешу на ковре в спальне, а когда напьюсь, буду ее целовать и обливаться слезами.

Потапчук вытащил из кармана портсигар, старомодный, серебряный, до блеска отполированный руками, высыпал сигареты в карман пиджака и протянул Глебу.

– На, держи, пользуйся, хотя, Глеб, Минздрав предупреждает.

– Ну вот, Федор Филиппович, даже подарить от души не можете.

– Поверь, дарю от души.

Генерал поднялся, Глеб держал портсигар. У генерала, сколько его знал Глеб, было три вещи, с которыми он не любил расставаться: портфель, портсигар и часы. Даже оправы очков он менял, Мужчины обнялись и простились. Генерал отвернулся и торопливо зашагал вниз по лестнице. Глеб закрыл дверь и усмехнулся.

– Не все так плохо, – произнес он шепотом в тон тихой музыке.

Потапчук спускался быстро, время от времени хватаясь рукой за гладкие дубовые перила. Когда он вышел во двор, страшно захотелось закурить. Инстинктивно Потапчук сунул руку в правый карман пиджака, вытащил портсигар и застыл, глядя на него…

– Чтоб ты провалился, – пробормотал генерал ФСБ и, уже улыбаясь, быстро зашагал к арке.

Курить ему расхотелось.

Сиверов не внял совету генерала Потапчука, не уехал из Москвы, не стал прятаться и не оставил попыток разобраться, кто же на самом деле убил олигарха Данилова, полковника налоговой полиции Кривошеева и ни в чем не повинного водителя.

Глеб толкнул стеклянную дверь и вошел в почтовое отделение, отремонтированное по последней моде. Керамическая плитка на полу, на стенах пластиковые панели, подвесной потолок, а девушки плавают за стеклянной перегородкой, как рыбки в аквариуме. Сиверов облокотился о стойку, над которой синела надпись “Оплата телефонных разговорив”. Девушка оторвала свой взгляд от компьютера и для начала улыбнулась симпатичному клиенту в тонированных очках.

– Добрый день, – сказал Сиверов, – телефончик оплатить можно?

– Пожалуйста, – ответила девушка, – номер? Не испытывая угрызений совести и не веря в плохие приметы, Сиверов назвал номер домашнего телефона покойного Кривошеева.

– Фамилия, – уточнила девушка, глядя на монитор.

– Кривошеев, – спокойно произнес Глеб. – Все верно, – девушка, принимающая оплату, сверила фамилию абонента, и назвала сумму.

Сиверов удивился:

– Почему так много?

– Вы разговаривали, мужчина, а не я.

– Я в отъезде был.

– Значит, ваша супруга или дети.