– Что с тобой?! Ты нездоров? – в глазах у Николая читалось недоумение. – Эй, как тебя там – Актай, Албан, Агван? Что ты с ним сделал?! Что это за молитва?

– Он не может остаться с тобой, – спокойно ответил Агван. – Он должен ехать в монастырь.

– Да, не могу, – прохрипел я, превозмогая чудовищную боль. – Мне надо ехать…

– Сумасшедшие…

Я потерял сознание. Когда очнулся, мы уже сидели в аэропорту Иркутска, в общем зале. Погода была ужасная, даже в здании слышался дождь. Он неистово хлестал по кровле, стучался в окна, тянул через двери промозглым ветром. Как только мы смогли приземлиться…

– Данила, – позвал меня маленький монах. – Тебе лучше? Давай, держись, мы уже близко. Осталось совсем чуть-чуть. Мара теряет силы. У нас все получится!

– А где Николай? – спросил я.

– Уехал, – Агван печально улыбнулся. – Думаешь, ты ему нужен? Нет, Данила. Ему никто

не нужен. Он сам себе не нужен. Да его и нет. Хотел все купить и все купил. Большая была душа, многое было дано. Но все зависит от выбора, а выбор есть всегда.

– Куда мы теперь?

– На вокзал. На поезде поедем. Погода только хуже становится, – Агван надел на свои плечи котомку и сделал мне знак, что надо идти.

Совсем стемнело. На город oпycтилась ночь. Маленькую кухоньку освещала одинокая лампочка, висящая под самым потолком на одних проводах.

За окном шел дождь, как в ту ночь, в Иркутске. Стало холодно. Данила встал, зажег конфорку. Потом сел на свое место и продолжил рассказ.

Через час мы уже были на железнодорожном вокзале. Агван взял билеты. До отправления оставалось еще несколько часов. Мы расположились в зале ожидания и задремали. Я проснулся от оживленного разговора где-то по соседству. Мой маленький спутник весело смеялся, беседуя с пожилой супружеской парой.

– Агван, смотри, Данила проснулся, – сказала женщина.

У нее были монголоидные черты лица – достаточно большие, но раскосые, карие глаза, широкие скулы и странный нос без переносицы.

– Данила, познакомься, – сказал улыбающийся Агван. – Это Ользе, она бурятка, как и я. А это ее муж – Сергей Константинович.

Старики уважительно качнули головами в мою сторону. Ользе тут же пригласила меня к импровизированному столу:

– Данила, присоединяйся к нам, тебе надо перекусить.

– Спасибо, с удовольствием. – ответил я и подсел к компании.

На льняной салфетке были разложены домашние пирожки, разные овощи и приправы к ним.

– Видно, сильно проголодался, – сказал старик, глядя на то, как я уплетаю за обе щеки.

Сергею Константиновичу было, как мне показалось, лет семьдесят пять. Выглядел он очень аристократично – высокий лоб, копна седых волос, круглые очки, усы и аккуратная профессорская бородка.

– Мы проделали большой путь. Едем в буддийский монастырь по воле моего Учителя, – признался Агван.

– Это хорошо, – сказала Ользе, – мы тоже поближе к святым местам перебираемся. Умирать скоро, да и внука повидать надо. Скучаем по нему… Как он там?..

– А вы не здесь живете? – спросил Агван.

– Я родилась на Байкале, но отец отправил меня в Ленинград, учиться. В университете мы с Сергеем Константиновичем и познакомились. Он был на философском, а я на филологическом. Потом война, блокада… Теперь одни остались. Дочка умерла в родах, оставила нам мальчонку. А он вырос да уехал. При буддийском монастыре живет, надо повидать, попрощаться.

Я смотрел на этих стариков и дивился их отношениям.