– Прости меня, Энрика. Прости за то, что я поздно решил искупить свои грехи, – бормочет он. У него язык заплетается.

Слэйн пьян. Он чертовски пьян. Когда он успел так напиться?

– Сиди здесь.

Убираю его руку и быстро иду в сторону банкетного зала. Мои пальцы в крови, и я вытираю их об чёрное платье. Удобно. Едва ли не бегу к бару и заказываю бокал воды. Мне приходится ждать свой заказ, потому что бармены не справляются с большим потоком гостей. Чёрт.

Получив свой бокал с водой, бегу обратно. Я двигаюсь быстро и даже толкаю людей, стоящих на дорожке. Возвращаюсь к Слэйну. Бокал падает из моих рук и разбивается под моими ногами. Вода сразу же попадает на платье.

– Слэйн! Боже мой, Слэйн! – кричу от страха и подбегаю к нему.

Из его рта идёт пена. Она стекает по губам Слэйна и капает на скамейку. Глаза закатились, а кровь продолжает течь из носа. Его всего знобит, словно он в лихорадке! Господи! Боже мой!

В панике трясу его, чтобы он очнулся. Я не знаю, что мне делать. Я никогда не видела приступов эпилепсии и не знаю, как нужно помочь в таком случае. Мне нельзя вопить от страха, нужно тихо… очень тихо как то вытащить его отсюда и вызвать скорую помощь. Вероятно, кто то пытался убить Слэйна, потому что он не эпилептик. Это яд. Я так думаю. Пена из его рта смешивается с кровью. Слэйна рвёт, и я вытираю его рот и нос грязным платком. Я схожу с ума от страха. Он умрёт!

Срываюсь на бег и несусь к стоянке. Ищу нашу машину, но они все похожи. Меня колотит от страха. Всматриваюсь в каждую машину, скольжу ладонями по капотам.

– Мисс Идэ?

Оборачиваюсь, когда слышу своё имя. Бегу к мужчине, заметившего меня.

– Ему плохо! Я не знаю, что случилось! У него кровь! Его отравили! Слэйн умирает! Скорее! – кричу я.

– Чёрт. Заводи мотор и позвони Кавану. Пусть готовят реанимацию. Мы уже едем, – отдаёт распоряжения мужчина.

Я тяну его за собой, и мы бежим обратно. Люди непонимающе смотрят на нас, но мне всё равно. Добегаем до скамейки, на которой лежит Слэйн. То, что я вижу, хуже, чем было вчера. Его лицо стало серым. Капилляры в глазах полопались.

– Твою ж мать. У него передозировка, – шепчет мужчина.

– Что? – шепчу я. Слэйн наркоман?

Мужчина быстро подходит к Слэйну и проверяет его пульс. Затем переворачивает Слейна на бок и находит его язык. Он заставляет его рвать, но ничего не получается.

– Мисс Иде, быстрее. Ещё немного, и он умрёт.

Слэйна тащат под ещё более заинтересованные взгляды.

– Немного перебрал алкоголя. Бывает. Перебрал. Алкоголь. Всего лишь алкоголь, – бормочу я, быстро следуя за мужчиной. Боже мой, передозировка!

Мы забираемся в машину. Мне протягивают чистый платок.

– Держите его язык, чтобы он не захлебнулся и не задохнулся.

Я киваю шофёру, и он надавливает на педаль газа.

– Поедем быстро, поэтому не обращаем внимания на светофоры.

Но меня абсолютно не волнуют светофоры, я пытаюсь дрожащими пальцами поймать язык Слэйна. Он распух и очень скользкий. В этой пене, перемешанной с кровью, льющейся из его носа, очень сложно высунуть язык. Это раздражает меня, и я злюсь. Я рычу и ударяю Слэйна в грудь, продолжая ловить его язык. Ещё несколько неуспешных попыток, и, наконец то, я держу его язык платком.

Смотреть на Слэйна невыносимо. Он выглядит жутко. Тело Слэйна сотрясает крупной дрожью, как будто его постоянно бьют током. Кожа вся в испарине, и пот стекает по виску. Глаза так и закатаны, губы белые. Пена настолько ужасно воняет, что меня саму начинает тошнить.

Придерживая одной рукой голову Слэйна и умоляя Бога, чтобы он не умер, я ловлю себя на мысли, что боюсь потерять его.