Ставлю три цветка в стакан и касаюсь разных верхушек.

Четвёртый звонок от курьера дарит мне жёлтую лилию.

«Люди так любят выделяться на фоне остальных, что это всегда у меня вызывает смех. Они кричат, чтобы другие их заметили. Для меня запах лилий – вонь, которую не смыть. Это грехи, впитавшиеся в кровь. Это тихое и уверенное слово – убийца».

Мда, как то мрачно Слэйн видит этот мир.

Пятый приход курьера заставляет его краснеть, когда он протягивает мне цветок. Это цветок с небольшими розовыми бутонами в горшке. Некоторые из них распущены, некоторые ещё нет.

«Азалия. Помнишь её? Я дарил тебе её перед разлукой. Но ты и понятия не имела, насколько она многогранна, как и мои планы на тебя, Энрика. Этот цветок не только требует от тебя сохранить себя для меня, но и говорит о хрупкости и преданности. Это смертельный цветок для меня. Он рассказывает о красивой смерти и желании увидеть эту смерть. Это обещание, которое я дал тебе. Я ещё на пути к нему».

– Что за чёрт? – шепчу я. Слэйн хочет моей смерти? Не понимаю.

Когда раздаётся звонок в дверь, я несусь к ней и, открывая, вырываю из рук курьера цветок и записку. Но сейчас это не цветок, а пучок чёртового базилика.

«Ненависть. Презрение. Купи и подари базилик тому, кого ты ненавидишь всей душой, если она есть. Но многие не подозревают, что базилик – это яд. Его не просто так добавляют в пищу, раньше его выращивали на отравленной почве, чтобы убить врага незаметно».

Теперь меня пугают его цветы. Это чертовски жутко.

Я удивлённо смотрю на засушенный и старый букет в руках курьера.

– Серьёзно? – цокаю я.

– Простите, мисс, но это моя работа, – тяжело вздыхает парень.

Забираю чёртов засушенный букет, и он ломается в моих руках. Он осыпается, и пока я доношу его до стола, то от него уже практически ничего не остаётся, кроме мусора на полу.

«Хочешь сказать человеку, что он тебе не нужен? Подари ему букет из мёртвых цветов, похороненных и таких же сухих, каким выглядит труп через месяц. Это отвращение. Это отказ. Это доказательство презрения. Я такой же, как этот букет. Сухой. Неживой. Безэмоциональный. Бессердечный. Без будущего. С прошлым, которое меня убило. Ты растоптала меня под своими ногами. Прошлась по мне. Раздавила. Выбросила. Что ещё можно сделать с сухим букетом, не правда ли?».

Горечь наполняет мою грудь, и я уже осторожнее обращаюсь с букетом. Люди никогда не задумываются, что делают с другими. Они не видят, что некоторые похожи на этот букет. Они и, правда, ломают его, а потом выбрасывают и отказываются, ведь толка от таких цветов уже нет, как и от людей. Но сердце бьётся… оно бьётся, значит, живое. И ему нужно только помочь снова ощутить жизнь.

Снова раздаётся звонок в дверь. Открываю её, и мне протягивают одну красную герберу.

– Сколько их там ещё? – интересуюсь я.

– Не знаю. Заказ поступает ровно через полчаса и с запиской.

– Спасибо, – натягиваю улыбку и скрываюсь в доме.

Открываю карточку.

«Быть нормальным для меня уже ненормально. Быть живым для меня смерть, а смерть для меня жизнь. Ты для меня смерть. Я для тебя тоже смерть.

Хочешь узнать, что бывает после смерти, Энрика?».

– Да, – шепчу я.

Стучу ногтями по столу, ожидая, когда придёт курьер. Но проходит час, потом ещё один, затем третий близится к концу, а его всё нет. Может быть, Слэйн хочет получить сообщение с моим ответом? Но я не помню его номер телефона, у меня его нет. Так что я в тупике. Искать его – бессмысленное занятие.

Я радостно бегу к двери, когда уже в семь вечера появляется курьер.