– Инспектор ДПС на мотоцикле? – перебил Степанова Сергей. – А почему не на осле?

– Самое интересное в том, – продолжал Степанов, – что у нас нет на этой дороге поста. Кроме того, в нашем батальоне ДПС действительно нет мотоциклов.

– Ну-ну? – оживился Соловьев.

– Я дал команду нашим ребятам еще раз внимательно осмотреть место происшествия. И действительно, там были обнаружены следы от мотоцикла.

– Все сходится, – Соловьев стукнул кулаком по столу.

– Что сходится? – поинтересовался Степанов.

– Я долго думал, как можно было усыпить бдительность двух профессионалов. Теперь все стало ясно – под предлогом остановки сотрудником ДПС.

– Так ты думаешь, что Филатов не виновен? – удивился Степанов.

– К этому все идет, Слава, – кивнул головой Соловьев. – Теперь бы этого мотоциклиста найти.

– Думаю, это не составит труда, – предположил Зеленцов. – В конце концов, мотоцикл – не «Мерседес» и далеко на нем не уедешь. С другой стороны, с неба он не упал, но и в городе его не было смысла брать – чем меньше свидетелей, тем лучше. Скорее всего, транспорт был одолжен или куплен в ближайшей деревне. Стало быть, там можно найти продавца и где-то недалеко непосредственно мотоцикл. Скорее всего, нечаянно сгоревший, – закончил мысль Сергей.

– Слушай, а ты удивительно прав, – похвалил коллегу Соловьев. – Слава, дело за тобой. Нужно подключить всех участковых в деревнях возле города. Они знают все о местных. Ну а нам, Слава, подключить солдат из ближайшей части и прочесать окрестности. Чую, следы настоящего киллера, – с этими словами он поднял стакан и выпил вторую порцию водки, словно за вышесказанное.

Эта ночь не принесла известий, зато утро началось с раннего подъема. Ровно в семь утра выходящего на службу Николая застал телефонный звонок. В трубке раздался голос Зеленцова:

– Степаныч, только что Слава прорезался. В Караче хозяин мотоцикла объявился. Машина будет у вас с минуты на минуту, сам Слава уже там, адрес у меня.

– Понял, выхожу, – коротко ответил Соловьев и пулей выскочил на улицу.

Хозяином мотоцикла оказался семнадцатилетний школьник, коренной житель маленькой деревушки Карача недалеко от города. Милиционер пришел к нему в гости в три часа ночи, когда мальчуган, оставшись без родителей, отправившихся на выходные в город, устраивал большую «вечеринку» по случаю удачной продажи мотоцикла. Без спиртного, понятное дело, праздник не проходил и окончился он ожидаемым появлением участкового, вызванного возмущенными соседями. Капитан милиции дядя Руслан прекратил нарушение общественного порядка, а заодно поинтересовался у ребят, в честь чего небольшой пир, а, главное, на какие средства. Узнав от честного сельского подростка о сделке, добросовестный милиционер согласно инструкции тотчас же доложил об этом в ГУВД.

На следующее утро дядя Руслан разбудил парня в присутствии майора Степанова.

– С тобой хочет поговорить оперативник из уголовного розыска, – сообщил новость участковый.

Парень приподнялся на кровати и, вальяжно свесив ноги, уставился на оперативника.

– Вот что, друг, – начал Степанов, – я знаю, что позавчера ты продал свой старый мотоцикл. Сначала хотел бы послушать, откуда он у тебя, а затем – кому ты его продал.

Смекнув, что дача показаний в этом случае не приведет к добру, школьник наигранно улыбнулся и, нагло глядя в глаза оперативнику, ответил:

– Никакого мотоцикла у меня не было и ни о чем подобном я не знаю.

– Подожди, – вмешался дядя Руслан, – ты ж мне вчера сам говорил...

– Я не знаю, что вам говорил вчера. Выпивший был. Не было у меня никакого мотоцикла.