|
Люди сгрудились у самой желтой ленты плечом к плечу, и разглядеть что-то за их спинами не представлялось возможным. Кажется, это был человек в черной нейлоновой шапочке. Едва я подумала об этом, как снова ее увидела. Она медленно плыла над головами зевак в том же направлении, в каком передвигалась я. Подняв камеру высоко над головой, я устремила объектив в ту сторону и несколько раз нажала на спуск. Шапочка исчезла, а затем вдруг вынырнула, но уже не в последних рядах, а в самой гуще толпы. Я попыталась сделать еще снимок, но вместо этого аппарат начал отматывать пленку назад.
Все, свободных кадров больше нет. Нейлоновая шапочка тем временем подобралась еще ближе. Мне мучительно хотелось задержаться и дождаться встречи, чтобы взглянуть в лицо этому человеку. Но тут я подумала: «А если у него в руках пистолет?» Если мы сблизимся, я смогу его рассмотреть, а он – в меня выстрелить. Оно того стоит? Вот уж нет. Только что спасшись из огня, я не собиралась умирать на крыльце сгоревшей галереи. «Джордан Гласс, известный военный фотокор, была застрелена накануне вечером при невыясненных обстоятельствах на Пятнадцатой улице в районе Челси». Классический заголовок. Но мне он не нравится. Оглядевшись по сторонам, я увидела капитана пожарной охраны, который переговаривался с полицейским. – Капитан! Я бросилась к нему. Он нетерпеливо обернулся. – Джейн Адамс, «Пост». Я только что снимала толпу и заметила человека, от которого за версту несет бензином. Он понял, что я обратила на него внимание, и стал преследовать меня. – Где он?! Приметы! – На нем черная нейлоновая шапочка. Я махнула рукой в ту сторону, где в последний раз видела неизвестного. И обомлела. Он стоял на прежнем месте. Бледное лицо, бородка и устремленный на меня прожигающий взгляд. Пока я соображала, он вновь растворился в толпе. – Вон он! – закричала я. – Вы его видели?! Пожарный рванул к тому месту. Вслед за ним устремился полицейский. – Куда это они? – услышала я голос еще одного полицейского, подбежавшего ко мне. – Я заметила человека, от которого пахнет бензином. Они пытаются его поймать. – Бензином?! Вот сукин сын. Вы из «Таймс»? – Я из «Пост». Только бы они его взяли! «И что я им скажу, если это случится?» – Выходит, это он. И тут и там поспел, гад. Полицейский молодой, возбужденный, словоохотливый. Я обернулась к нему. – В каком смысле: и тут и там? – Мы только что нашли на той стороне улицы мертвого парня в машине. – Что?! – Я судорожно пыталась отыскать место еще одного преступления. – Ему перерезали горло. Чистая работа. Сидит как живой. В костюме и при галстуке. Часа не прошло, как он еще дышал. Да, странные тут делишки происходят нынче вечером… – А кто он? – Без понятия. Ни удостоверения при себе, ни кредиток, ни даже прав. Машину явно хорошо обыскали до нас. Тем временем капитан-пожарный и первый полицейский протолкались к нам обратно. – Поймали? – весело спросил их мой собеседник. Его коллега мрачно качнул головой. – Слишком плотная толпища. Он мог быть совсем рядом и оставаться для нас невидимкой. Но никакого запаха мы не учуяли. – Дай-ка я гляну, – вызвался молодой и направился к ограждению. По спине у меня скатилась струйка холодного пота. А ведь действительно он и сейчас может быть там. В двух шагах от ленты. И пока я ходила вдоль ограждения, он был там. И запросто мог меня пристрелить. Пожалуй, пора отсюда выбираться. А как? Таксист меня, конечно, не дождался. |
