— Да, знаю, — проговорил он. — Когда наконец-то обзаводишься студией, о какой мечтает любой художник, то…

Он не закончил предложение, а лишь пожал плечами, но потом продолжал:

— Мой папаша рисовал маслом, ты знаешь. Северное сияние, и лопарские деревни, и домик в Мерас-ярви. Ему это никогда не надоедало. Он отказывался от коммерческих заказов, сидел с дружками и закладывал за воротник. Иногда он гладил меня по голове и говорил: «Парень мечтает стать водителем погрузчика, но я сказал ему — от искусства никуда не скроешься». Но сейчас мечты о высокой живописи кажутся мне такими наивными. Оказалось, от искусства вполне можно скрыться, и это не так сложно.

Они молча посмотрели друг на друга. Сами того не зная, они думали об одном и том же — о волосах друг друга: что раньше они были лучше, когда росли свободно и дико, когда было заметно, что стрижку делали друзья-подруги.

— Прекрасный вид, — заметила Ребекка и добавила: — Хотя, может быть, не в данный момент.

Единственное, что можно было разглядеть за окном, — сплошной занавес падающего снега.

— Почему бы и нет? — сказал Веса Ларссон. — Возможно, это самый лучший вид, какой только можно себе представить. Зима, снег — это так красиво. Все упрощается. Меньше впечатлений. Меньше красок. Меньше запахов. Дни короче. Голова отдыхает.

— Что происходило в последнее время с Виктором?

Веса Ларссон покачал головой:

— А что рассказала тебе Санна?

— Ничего.

— Что значит «ничего»? — недоверчиво переспросил Веса Ларссон.

— Мне никто ничего не рассказывает, — сердито ответила Ребекка. — Но я не верю, что это сделала она. Иногда она держится так, будто с луны свалилась, но такого она совершить не могла.

Веса Ларссон сидел молча, глядя через окно на снегопад.

— Почему Патрик Маттссон сказал, чтобы я спросила тебя о сексуальной ориентации Виктора?

Поскольку Веса Ларссон не ответил, она продолжала:

— У тебя были с ним отношения? Ты написал ему открытку?

«Ты написал всякие угрозы, которые потом прилепил на мою машину?» — подумала она.

— По этому поводу ты не дождешься от меня никаких комментариев, — ответил Веса Ларссон, не глядя на нее.

— Ах вот как! Скоро я начну думать, что это вы, пасторы, прихлопнули его. За то, что он собирался раскрыть ваши финансовые делишки. Или потому, что он грозился рассказать твоей жене о ваших отношениях.

Веса Ларссон закрыл лицо руками.

— Это не я, — пробормотал он. — Я не убивал его.

«Я перехожу все границы, — подумала Ребекка. — Вламываюсь к людям и обвиняю их черт-те в чем».

Она сжала кулак и приложила его ко лбу, пытаясь выдавить из себя хоть одну разумную мысль.

— Не понимаю, — проговорила она. — Не понимаю, почему вы все отмалчиваетесь. И не понимаю, кто подбросил Санне нож.

Тут Веса Ларссон поднял голову и с ужасом посмотрел на Ребекку.

— Что ты хочешь сказать? Какой нож?

Ребекка готова была откусить себе язык.

— Полиция не сообщила об этом прессе. Но они нашли орудие убийства в ее квартире. В кухонном диване.

Веса Ларссон уставился на нее.

— О боже мой! — прошептал он. — Боже мой!

— А что?

Лицо пастора превратилось в неподвижную маску.