Тут я вспомнил одну слышанную вчера краем уха сплетню. Димка должен знать, правда или нет, он же на музыку каждый день ездит.

— Дим, а правда, что мерцающие магазин ограбили рядом с музыкальной школой?

— Не ограбили. Они деньги оставили. Только эти деньги ФСБ-шники увезли исследовать. А магазин ни с чем.

Исследовать… хотя, почему бы и нет? Ведь ни один мерцающий в руки людей пока что не попал. Если бы попал, из этой новости не стали бы секрета делать.

— А что они взяли? — спросил я. — Правда, что там компьютерные программы всякие крутые были?

— Диски там были, — ответил Димка. — Обычные хорошие диски. Библиотеки, энциклопедии. Игры. Музыка, фильмы. Там классный магазин. Я как захожу, каждый раз слюнки текут.

Димка замолчал. Вздохнул. Мне даже показалось, что он завидует мерцающим, нагребшим гору классных дисков. Интересно, сколько же времени прошло, подумал я. Пора бы кому-нибудь прийти. Хоть кому…

Мы молчали долго. Тишина сгустилась вокруг нас. Такая… мертвая. Глухая, вязкая… от такой тишины время останавливается. Может, уже день прошел. Может, уже и ночь скоро кончится…

Тишину разбил дрожащий Виталькин голос.

— Ребята, давайте поговорим, а? Страшно… Дим, расскажи что-нибудь!

— Мы в Ростов должны завтра ехать, — тоскливо сообщил Димка. — На джаз-фестиваль. Если не выберемся, придется ребятам без меня… а как без меня? Что за джаз без саксофона?

Димка замолчал. Встал. Засунул руки в карманы.

— Ты что? — спросил Виталька.

— Да забыл совсем, — Димка достал из кармана что-то маленькое, блестящее. — Подарок твой. Как говорится, поздравляю с днем рождения и все такое. В смысле, конечно, не до поздравлений сейчас… короче, хочешь, сыграю?

— Что это?

Димка ответил:

— Губная гармошка. А чего, классно звучит.

Он поднес гармошку к губам. Гармошка пискнула. Скрипнула. Кашлянула. А потом…

Я и не знал, что на губной гармошке можно такое вытворять. Я вообще не знал, что музыканты вытворяют и такое! Ни в школе на уроках музыки, ни по телеку я такого не слышал.

— Это и есть твой джаз? — спросил я.

Димка кивнул. Кивнул, не переставая плести узловатые кружева неровной, рваной, стремительной мелодии.

Когда гармошка замолчала, тишина показалась мне жуткой вдвойне.

— Сыграй еще что-нибудь, — попросил я.

— Да я так больше ничего и не умею, — виновато сказал Димка. — Это мы прикалывались с ребятами. «Соло для саксофона» на губной гармошке…

— Сыграй тогда еще раз, — прошептал Виталька.

Дверь открылась, когда Димка играл «Соло» в четвертый раз.

Я первый раз видел мерцающего так близко. Посреди затопившего мозги дикого, слепого, безрассудного ужаса прорезалась до странности спокойная мысль: «Он в самом деле как перематывающийся видик». Мерцающий двигался рвано, неровно и быстро. Невозможно быстро. За ним трудно было уследить. На нем трудно было сосредоточиться. И — на него трудно было смотреть. Глазам трудно. Так бывает, когда весь день просидишь за компьютером. Но отвести взгляд — еще труднее.

Мерцающий вошел — и замер.

Виталька вскочил. Димка медленно опустил гармошку и так же медленно, словно через силу, встал.