Позволяю слезам стекать, чувствуя себя немного свободнее, чувствуя, что я снова могу дышать.

Эпилог

23 августа, девяносто восьмой день летних каникул

Куинтон

Я чувствую, что умер. Как будто я похоронен заживо под землей, но по какой-то чертовой причине мое сердце еще бьется, а легкие дышат. Мой отец продолжает говорить какое-то дерьмо о поездке, где мне окажут помощь, но я не уверен, что это возможно. Я бы мог в это поверить, когда Нова держала меня в своих объятиях, но сейчас все кажется таким невозможным. Я опустошен. Мое тело слишком истощено от уколов, и я чувствую все, от жара солнца до дуновения ветра. И это все причиняет мне боль, как будто мое тело медленно разрывается на части, и я на грани рвоты, дрожи, чувствую, как медленно сгораю.

— Мы сделаем тебя лучше, сын, — говорит отец, ведя машину вниз по дороге, окаймленной деревьями. Я знаю, что мы в Сиэтле. Что я прилетел сюда с ним, но последние двадцать четыре часа все размыто и почти ничего не помню, даже как прощался с Новой. Думаю, они могли дать мне успокаивающее, но его действие уже проходит, и я просто хочу вернуться к наркотику. Хочу снова попробовать его на вкус. Почувствовать нечто другое, чем то, что чувствую сейчас. Эту гложущую боль глубоко в груди, ниже шрама.

После того, что показалось мне часами, отец, наконец, останавливает машину напротив здания с несколькими окнами и только одной дверью. Деревья ограждают небольшой двор и голубое небо выше.

— Где мы? — спрашиваю нетвердо, поднимая голову к окну, тошнота подкатывает к горлу.

Он выключает двигатель, достает ключи и выходит из машины, ничего не сказав. Затем он огибает машину и открывает мою дверь. Как раз вовремя. Я наклоняюсь вперед, и меня рвет прямо на землю. Мой живот сворачивается от каждого движения, и мне кажется, что это никогда не закончится. В конце концов это происходит, но я не чувствую себя лучше.

— Выходи из машины, сын, — говорит отец, держа дверь открытой для меня. — Мы поможем тебе.

— Как? — я почти рычу, вытирая подбородок рукой. Я не понимаю ничего, кроме того, что мне кажется, что мои вены горят, и я плавлюсь. — Что происходит?

Он не отвечает мне, отступая назад и указывая мне выйти.

— Просто выйди из машины.

Я полагаю, что он хочет избавиться от меня, поэтому выбираюсь, спотыкаясь немного, когда холодный воздух бьет меня. Я так привык к изнуряющей жаре, что теперь чувствую холод все время.

— Где мы? — повторяю свою вопрос, обхватив себя руками. На мне куртка, но мне все равно холодно.

Он смотрит на меня с жалостью, закрывая дверь.

— Я уже говорил тебе, мы поможем тебе.

Не знаю, почему он продолжает говорить это, но потом я смотрю на вывеску на здании, и все понимаю.

— Я не пойду в клинику, — говорю я, хватаясь за дверную ручку. — Увези меня отсюда.

Он качает головой и кладет руку на дверь.

— Нет, я не могу.

— Почему, черт возьми, нет? — спрашиваю я, дергая дверь, мое тело начинает бесконтрольно дрожать.

Он нажимает на нее, чтобы закрыть.

— Потому что я больше не позволю тебе разрушать свою жизнь.

Я почти смеюсь над ним.

— Больше? Почему ты передумал? После всех этих лет?

— Потому что это то, чего хотела бы твоя мать, — говорит он нетвердым голосом, но, похоже, он что-то скрывает, не говоря мне все причины.