На этот раз Михайлов промолчал, внимательно слушая начальника.

– В этой истории вообще много странного, – продолжал Сумин. – Оказывается, Скопцов – давний и очень хороший знакомый жены пропавшего Мацкевича. Между ними были какие то отношения. Если верить свидетелям, то очень близкие.

– А что говорит сама Мацкевич? – поинтересовался Игорь.

– Подтверждает это, – ответил Сумин. – А еще она говорит, что Скопцов вполне мог убить ее мужа.

– Чушь! – упрямо мотнул головой Михайлов.

– Чушь, говоришь? – усмехнулся Сумин. – Тем не менее из песни, как говорится, слова не выкинешь. А из протокола – тем более. И еще один нюанс. Дело в том, что достоверно установлено – никакого нападения на квартиру Мацкевича не было.

– Как это не было?! А ранение?!

– Ну, не ранение, а всего лишь неглубокая царапина, – повторил Федор Михайлович то, что однажды сказал Гнедков. – Короче, имела место имитация. И теперь объясни мне, зачем?

Этот вопрос остался без ответа.

– Не можешь! – с удовлетворением отметил Сумин. – И я не могу. Пока. Есть еще много чего сложного и непонятного в поведении как Мацкевич, так и Скопцова. И разобраться в этом, внести полную ясность сможет только следствие. Вот подождем, пока Аркаша отоспится, начнем допросы, очные ставки. Глядишь, и все станет на свои места. Так что не спеши возмущаться и рвать на груди рубаху.

– Но поговорить я с ним хотя бы могу? – намного спокойнее спросил Михайлов.

Сумин на минутку задумался. Наверное, от этого разговора не будет ничего плохого. Скопцов сидит под разработкой, камера прикрыта, и беседа со старым приятелем, которого он фактически предал и подставил, преследуя какие то свои, корыстные цели, только "подогреет" его, заставит нервничать и "гнать", а стало быть, искать возможности выговориться, поделиться своими сомнениями.

– Поговори, – кивнул головой начальник областного розыска, возвращаясь за свой стол. – Конечно, поговори.

3

"Где я?.. – это была даже не мысль, а так, какая то слабая пульсация в мозгу. – И кто я такой?.."

Лежащему на больничной койке человеку стоило неимоверных усилий просто открыть глаза. Голову пронзала, разламывала пополам острая, нечеловеческая боль. А когда он попытался посмотреть по сторонам... Лучше бы было этого не делать! Те болезненные ощущения, что он испытывал до сих пор, были ничто по сравнению с этой новой, накатившей после попытки движения волной.

Понадобилось некоторое время, чтобы все пришло если не в норму, то хотя бы восстановилось на прежнем, терпимом уровне, к которому человек уже вроде как и попривыкнуть успел. И тогда, мучимый все теми же вопросами, он попытался осмотреться. Только на этот раз более осторожно.

Белые потолки... Белые стены, вдоль которых расставлены какие то приборы непонятного назначения. И даже полы, кажется, тоже белые.

"Больница, – догадался лежащий. – И что я здесь делаю?" Ответ не приходил. И вообще мысли лениво ворочались в голове, растекаясь и расплываясь, совершенно не желая принимать четкую, завершенную форму.

Покосившись налево, сквозь мутную пелену, застилающую глаза, мужчина увидел собственную руку, к локтевому сгибу которой от хромированной стойки тянулись какие то прозрачные шланги. "Капельница... Наверное, я вдруг заболел..."

Хотя... Почему это – "вдруг"?! Было что то такое, из за чего он и оказался на этой больничной койке. И это "что то" было очень важным, значимым. Чем то таким, чего он не имел права забывать.