Без крайней на то необходимости.

Обдумывая сии безрадостные перспективы, я и уснул.

* * *

Утром я выписался из гостиницы, позавтракал в забегаловке при местном торговом центре, взял картонный стакан кофе с собой, и уже с улицы позвонил Виталику. Не то, чтобы Виталика среди всех моих знакомых было менее жалко… Просто у него был дробовик и он был вовлечён в эту историю. А значит, у него могли оказаться нужные связи.

— Ну ты, сука, дал, — чуть ли не с восхищением в голосе сказал Виталик вместо приветствия.

— Да, я такой, — на заднем фоне слышались автомобильные гудки и мощное порыкивание мотоциклетного двигателя. — Ты говорить-то можешь?

— Да вроде ничего не ампутировали пока, и гарнитура из уха не вывалилась, — хохотнул он.

— Я так понимаю, ты уже не там.

— Не-а, — сказал Виталик. — Я тут. Домой еду. А там меня нет. Там и без меня всё хреново.

— Насколько хреново?

— По шкале от одного до десяти, где один — небольшие неприятности, а десять — адский ад, страшнее которого ничего нельзя и представить, примерно четырнадцать, — сказал Виталик. — Ну, может я преувеличиваю немного, и на самом деле — тринадцать с половиной. Я тебе, на самом деле, даже где-то в чём-то завидую. Довести босса до такого состояния — это дорогого стоит. У меня и в мечтах не получалось.

— Так он вернулся? — Несмотря на все вышеприведённые соображения по поводу Стилета и его команды, небольшой камешек таки свалился у меня с души.

— Он вернулся, — заверил меня Виталик. — О, как он вернулся… Разнёс половину первого этажа, ругался матом и обещал оторвать тебе голову к хренам…

— Один?

— Нет, конечно. Китайца этого полудохлого притащил и ещё нового паренька, только тот вообще без сознания. Потом полночи сидел на кухне и пил кофе с сигаретами, глядя на всех мрачно и посылая нецензурно, а потом велел всем выметаться, кому по домам, кому на новые адреса, нигде не засвеченные. Вот я с утра домой и двинул, а тут, сука, пробки.

— Так ты ж на мотоцикле.

— И что? Этот кабан в междурядье не помещается, это ж не спорт. А ты чего звонишь-то, собственно?

— Помощь нужна.

— О, как, — сказал он. — То есть, ты опрокинул моего босса, но на основании того, что мы с тобой как-то вместе нажрались пива, ты отчего-то подумал, что я тебе не откажу?

— Вроде того, — сказал я.

— И правильно подумал, — сказал он. — Чего конкретно надо?

— Не по телефону бы.

— Ещё один на всю голову долбанутый параноик на мою, сука, голову, — сказал Виталик. — Ну кто тебя слушать будет? А меня? Кому мы нужны вообще? Ладно, ты где сейчас?

— В замкадье.

— А, знаю это место. Там ещё люди с песьими головами, да? И когда сможешь добраться до цивилизации?

— Через час где-то буду на площади трёх вокзалов.

— Это слишком быстро, — сказал он. — Давай часикам к трём подваливай… к нам в Бутово. Станция метро «Бульвар Дмитрия Донского», там торговый центр рядом, я тебя у входа встречу. И не волнуйся, босса я с собой не приведу, если что.

* * *

Это, конечно, был рискованный шаг.

Я запросто мог ошибиться в своей оценке Виталика, я вообще в людях не очень хорошо разбираюсь (по крайней мере, в приличных, вот гадов всяких определяю на запросто), и тогда в Бутово вместо брутального айтишника меня встретил бы его не менее брутальный босс, вряд ли находящийся в хорошем расположении духа, но я рассчитывал, что сумею отболтаться даже при таком раскладе.