Древа дрожат. Сквозь медный мрак

Бледнеет зданий дальний зрак.

Безглавое двустолпье храма.

Читаю твой, Джорджоне, знак:

Твоя Гроза — Семелин брак,

Небес и недр эпиталама.

26 декабря

3 «И снова ты пред взором видящим…»

И снова ты пред взором видящим,

    О Вифлеемская Звезда,

Встаешь над станом ненавидящим

    И мир пророчишь, как тогда.

А мы рукою окровавленной

    Земле куем железный мир:

Стоит окуренный, восславленный

    На месте скинии кумир.

Но твой маяк с высот не сдвинется,

    Не досягнет их океан,

Когда на приступ неба вскинется

    Из бездн морских Левиафан.

Равниной мертвых вод уляжется

    Изнеможенный Легион,

И человечеству покажется,

    Что все былое — смутный сон.

И бесноватый успокоится

    От судорог небытия,

Когда навек очам откроется

    Одна действительность — твоя.

28 декабря

4 «Любви доколе…»

Любви доколе

Блуждать, доколь

В твоей неволе,

О слез юдоль?

О лес разлуки!

В твоей глуши

Расслышу ль звуки

Родной души?

29 декабря

5 «Вы, чьи резец, палитра, лира…»

Вы, чьи резец, палитра, лира,

Согласных муз одна семья,

Вы нас уводите из мира

В соседство инобытия.

И чем зеркальней отражает

Кристалл искусства лик земной,

Тем явственней нас поражает

В нем жизнь иная, свет иной.

И про себя даемся диву,

Что не приметили досель,

Как ветерок ласкает ниву

И зелена под снегом ель.

29 декабря

6 «Порывистый, простосердечный…»

Ев. oт Иоанна, 21, 7-12

Порывистый, простосердечный,

Ты мил мне, Петр!— Мечта иль явь?

«Он!»— шепчет Иоанн. И вплавь

Ты к брегу ринулся, беспечный.

Там Иисус уж разложил

Костер, и ждет огонь улова.

О том, что было с Ним, ни слова:

Он жив, как прежде с ними жил.

29 ноября

7 «Прощай, лирический мой Год…»

Прощай, лирический мой Год!

Ор поднебесный хоровод

Ты струн келейною игрою

Сопровождал и приводил,

Послушен поступи светил,

Мысль к ясности и чувства к строю,

Со мной молился и грустил,

Порой причудами забавил,

Роптал порой, но чаще славил,

Что в грудь мою вселяло дрожь

Восторга сладкого… «K Афине

Вернись!— мне шепчет Муза.— Ныне

Она зовет. И в дар богине

Сов на Акрополе не множь.

Довольно ей стихов слагали

И на нее софисты лгали:

Претит ей краснобаев ложь.

О чем задумалася Дева,

Главой склонившись на копье,

Пойдем гадать. Ее запева

Ждет баснословие твое».

31 декабря