– Вы знали моего мужа?

– Заочно, – ответила я быстро. Не хватало, чтобы меня приняли за любовницу покойного супруга!

– Только заочно, – повторила я. – Я корреспондент журнала «Морячка».

– Ах, вот как…

Вдова потеряла ко мне интерес.

– Мне нечего вам сказать, – начала она. – В смерти мужа не было ничего… скандального. Просто остановилось сердце. Так что, если вам нужны сенсации…

Она не договорила и презрительно пожала плечами.

– Мне не нужны никакие сенсации, – ответила я спокойно. – Наш журнал хотел бы напечатать некролог. Конечно, если вы не возражаете.

Вдова снова пожала плечами.

– Не возражаю, – ответила она нетерпеливо. – Почему я должна возражать?

– В таком случае, не могли бы мы с вами встретиться?

– Зачем?

Я развела руками.

– Ну, как же! Нам будет нужна фотография…

– Моя? – перебила вдова насмешливо.

– Нет, – ответила я, проглотив сарказм, висевший на кончике языка. – Не ваша. Вашего покойного мужа.

– Я передам фотографию через пресс-секретаря.

Я запаниковала. Мне нужно было раскрутить мисску на беседу, но она упорно не желала раскручиваться!

– А не могли бы вы ответить на несколько вопросов? – спросила я умильно.

– Так я и знала, – произнесла вдова Терехина, глядя в пустое пространство. Перевела на меня взгляд и коротко бросила:

– Нет.

– Я была бы вам очень…

– Нет! – повторила она тоном выше, и меня тут же оттеснили в сторону. Вдова уселась в машину, немногочисленные сопровождающие рассортировались по своим автомобилям, и маленький кортеж тронулся в обратный путь.

– Черт! – сказала я вслух.

– Зачем вам Ирка? – спросил меня голос сзади, и я чуть не подскочила от неожиданности.

Я обернулась. Позади меня стояла пожилая женщина в длинном черном платке. Мать покойного.

– Простите, – извинилась я неловко. – Мне показалось, что все уже уехали.

– Все уехали, – ответила она.

– А вы?

– А я осталась.

Меня разобрало любопытство. Похоже, мамаша покойного магната на дух не переносит сиятельную вдову.

– Примите мои соболезнования.

Сухие глаза женщины обшарили мое лицо.

– Вы знали Толика? – спросила она.

– Заочно, – повторила я. – Только заочно.

– Тогда зачем вы здесь?

Мне стало стыдно. Что за профессия, прости господи!

– Я – журналистка, – пояснила я.

– А-а-а…

К моему удивлению, мать господина Терехина не настроилась против меня.

– Вы работаете в его компании? – спросила она доброжелательным тоном.

– Нет, – ответила я честно. – Я работаю в журнале, который финансируется из другого источника. Журнал «Морячка». Знаете такой?

Женщина не ответила. Развязала узел под подбородком, стащила платок с головы и сложила его вчетверо.

– Кстати, а почему коллеги вашего сына не пришли его проводить? – спросила я.

– Потому что Ирка решила никому ничего не сообщать, – ответила женщина.

– Почему? – удивилась я.