— Привет, — говорю я.

Он запыхался и рукой проводит по волосам.

— Привет, — отвечает он. — Могу я войти на минуту?

Я делаю шаг в сторону.

— Конечно.

Он проходит мимо меня в гостиную и несколько секунд смотрит в окно, пока восстанавливает дыхание. Кажется, он здесь не чтобы перехватить бутерброд и не воспользоваться туалетом из-за сломанного в магазине, и чем дольше он молчит, тем тревожнее мне становится.

Наконец он поворачивается ко мне.

— Ты в порядке?

Я впиваюсь в него взглядом, пытаясь игнорировать свалившееся на мою голову за последний час. Почему он решил, что я могу быть не в порядке?

— Ага. А что?

— Ты как-то внезапно ушла. Будто что-то не так.

Мысленно простонав, я отворачиваюсь и смотрю в окно.

— Просто почувствовала себя дрянью, проболтавшись НеДжо про тебя в универе и…

— Блядь, Лола, мне насрать, что Джо об этом знает.

Пожав плечами, я говорю:

— Ты выглядел недовольным.

Схватившись рукой за затылок, он отвечает:

— Не хочу, чтобы ты думала обо мне, как о парне, который склеил соседку, просто чтобы научиться, как себя вести с девчонками, — взгляд его чуть увеличенных очками глаз такой мягкий. — Это фигово звучит.

Я улыбаюсь.

— Я не думаю так об этом. Это же универ. Чего там только не бывает.

— Тот единственный раз случился по большой пьяни больше десяти лет назад. Это не было, — он морщится, подбирая слова, — каждую ночь.

— Все нормально, — тихо говорю я, желая, чтобы он знал, что не нужно что-то объяснять, лишь бы заставить меня чувствовать себя лучше. — Я не хочу, чтобы ты…

— И знать, что ты слышишь такое про меня от кого-то еще… — почесывая шею, перебивает он меня. — Мне это не нравится.

— Честно говоря, с тобой мы подобные темы вообще не обсуждали.

Он ничего не отвечает, и я быстро добавляю:

— То есть, это нормально. Нам и не обязательно. Просто… Вот поэтому я и ушла. Потому что почувствовала себя вторгающейся, куда не надо. Я не хочу влезать в твои личные дела, Оливер. Я уважаю твое пространство.

Когда он смотрит на меня, то кажется запутавшимся.

— Я чувствую… — начинает он и качает головой. — Блядь. Чувствую, нам надо поговорить.

У меня в животе закололо. С таких слов хорошие разговоры не начинаются.

— А сейчас мы разве не разговариваем?

— Ну то есть, — делая шаг вперед, говорит он, — вчерашний вечер был… другим. Или это только мне так показалось?

Опустив глаза, я пинаю носком туфли уголок ковра, ощущая неловкость собственных движений.

— Нет, думаю, я понимаю, о чем ты. И хочу извиниться за это.

Подойдя ближе, он говорит:

— Нет, — а потом еще тише добавляет: — Не извиняйся. Я не это имел в виду.

Он медленно поднимает руку и кладет мне на щеку. Я чувствую поглаживание его среднего пальца на бьющемся пульсе у себя на шее, а он смотрит на свою руку, приоткрыв рот, будто не может поверить, что сейчас сделал.

Словно вглядываясь сквозь густой туман, я так же настойчиво пытаюсь вспомнить, с чего я решила, что поцеловать Оливера — плохая идея. Потому что прямо сейчас я ни капли не сомневаюсь: он тоже думает об этом.

В моем заднем кармане громко орет телефон, и мы одновременно вздрагиваем. Отойдя на шаг назад, я достаю его.

— Прости. Я забыла, что перенесла звонок на попозже…

Когда он оказывается у меня в руке, мы оба смотрим на экран и видим имя Остина Адамса.