— И до нас дошло… Заказ, значит… Люди напрягаются, больше заботятся о своей безопасности где-нибудь в глуши, а здесь центр города, начало дня. Это человека расслабляет… — вздохнул пухлый генерал и сразу обмяк, прислонившись к капоту служебного автомобиля.

— Так точно! Видимо, киллер именно это использовал для того, чтобы успешно решить вопрос.

— Что можете добавить? — Замминистра в один миг представил, что ждет его в ближайшем будущем на ковре у министра внутренних дел. И без того обвисшие бульдожьи щеки уныло сползли вниз, прикрывая немолодую шею.

— Пока это все. Работаем, товарищ генерал.

— Работаете… — вяло повторил начальник, но продолжил: — Сам-то что думаешь?

— Напротив офиса — трехэтажное здание, на верхнем этаже которого кафе сейчас на ремонте. Преступник подпилил замок на решетке. Идеальный вариант для киллера, из окон — отличный обзор, еще неделя и будет поздно — распустится листва. Один точный выстрел — и в считанные мгновенья снайпер на мотоцикле уносится из города по проспекту Машерова.

— Кто-то видел мотоцикл?

— Бармен из другого кафе напротив.

— Приметы?

— Нет. Весь в черном.

— Что-то еще?

— На месте преступления, как я уже говорил, оставлено дорогостоящее оружие… На черном рынке оно оценивается в пять тысяч долларов США. Место для стрельбы оборудовано тщательно. По всей вероятности, проводилась разведка в отношении жертвы, чтобы совершить преступление именно в этом месте и в это время. Очевидно, киллер готовился один…

— Или в составе группы. — Генерал снял очки, толстыми пальцами неторопливо достал из кармана носовой платок и продолжил размышления вслух, протирая стекла: — Киллер — это профессиональный исполнитель. Так кто же заказчик преступления? Кому была выгодна эта смерть?

Капитан Денисов почесал затылок и проговорил то, о чем размышлял последние тридцать минут:

— У нас таких киллеров, по-моему, не было и нет. Возможно, существуют, но, скорей всего, это заезжие гастролеры.

— Похоже на то… В Беларуси второго такого преступления по своей дерзости, форме исполнения в центре города в дневное время на своей памяти не припомню. Что с пострадавшим? Жив?

— В тяжелом состоянии увезли в БСМП…

— Быстро в больницу!

— Слушаюсь…

В длинном больничном коридоре на скользком сером цементном полу в искрящуюся крапинку в наскоро накинутом белом халате худощавый капитан Денисов столкнулся с мечущимся взволнованным парнем, который тут же путано спросил, вероятно, приняв сыщика за доктора, как отыскать то ли операционное, то ли реанимационное отделение.

— Голубчик, вас туда точно не пустят, впрочем, и меня тоже… Что-то случилось? — спокойно отреагировал Денисов, наобум стремясь вглубь коридора, и без того острый нос его обострился пуще прежнего.

— Мой отец тяжело ранен, мне надо к нему! Александр Лисовский его зовут, может, слышали?

Вдруг короткостриженый парень отпрянул назад, потому как только теперь при близком рассмотрении заметил под халатом Денисова милицейскую форму.

— Пойдем… Как зовут?

— Александр Лисовский.

— Да не отца, тебя как зовут?

— Володей…

— А что с отцом?

— В него стреляли! Он тяжело ранен! — Юноша выглядел чрезвычайно ранимым, возбужденным и выбитым из колеи.