…Оружейный магазин находился немного в глубине улицы, на ее пересечении с маленьким переулком, петляющим среди старых зданий. Вывеска видна только вблизи, но хозяина это мало беспокоило. Кому надо, тот о магазине знал, а остальные могли идти мимо.

Торговля оружием в Империи — дело специфическое. Власть с целью заботы о гражданах придумала миллион ограничений, поэтому обычный человек даже травмат так просто не купит, а настоящие пистолеты и револьверы доступны только тем, у кого есть лицензия.

Например, таким, как я.

А как иначе? Частный детектив без оружия — не частный детектив. Пришлось мне в свое время побегать и пособирать справки да характеристики с места жительства, и теперь я могу владеть целыми пятью стволами.

Мирные люди мне могут только позавидовать.

Оружие я люблю. Если мужчина не разделяет моего пристрастия, с ним что-то не так.

Сейчас у меня три пистолета.

357-й кольт, который я обычно таскаю его с собой, малюсенький «глок» для совсем скрытого ношения (если одет в рубашку безо всяких курток и пиджаков), и 9-миллиметровый «Смит и Вессон», который мне не очень нравится из-за относительно слабого патрона (хотя их в магазине аж семнадцать штук).

Но после того, с чем пришлось столкнуться, я решил взять что-нибудь покрупнее 357-го, очень уж гомункулы и другие измененные твари живучие. Не попади я точно в лоб вырвавшемуся на свободу существу в подземной лаборатории, не факт, что сейчас разгуливал бы по улицам.

Не думал я, что когда-нибудь столкнусь с такой проблемой: тяжелая пуля из 357-го, попав кому-то даже в плечо, на несколько секунд буквально парализует его, не позволяя нажать на курок, и этого времени достаточно для второго выстрела или задержания.

С обычными калибрами такой номер не проходит — 9-миллиметровым надо нашпиговать человека сверху донизу, лишь тогда он прекратит сопротивление. Только в кино падают замертво от укола шпагой. Человек — существо злобное, способное на адреналине сотворить много плохого. А уж генетически измененные твари…

— О, какие люди! — увидев меня, воскликнул продавец, которого все звали Борисычем. Ему лет шестьдесят, семьи у него никогда не было, зато оружием он буквально жил. Охота, спортивная стрельба, тактическая… Не знаю, сколько ружей и пистолетов у него дома. Наверное, на хорошем армейском складе меньше.

— Привет, Борисыч. Сколько лет, сколько зим.

— За патронами, небось, пришел?

— Их пока хватает… хочу купить что-нибудь из пушек.

— Молодец! — одобрил торговец. — Оружия, как и женщин, должно быть много. Его надо любить, заботиться о нем, но хранить ему верность совсем необязательно. По будням таскаешь одно, по выходным — другое, по праздникам — третье… красота. Итак, чего желает твоя душа?

— Что-нибудь большое.

— Правильное решение. Вот новинка — «Зиг Зауэр» 45-го калибра. И выглядит потрясающе, и в руке удобно держать. Десять патронов в магазине.

— Мне нужно что-то еще мощнее, — пояснил я. — Обычно я ношу 357-й, а он, как минимум, не слабее 45-го, хотя патронов в барабане меньше.

— На кого охотиться собрался? — хмыкнул Борисыч.

— На демонов, — честно ответил я, зная, что Борисыч не поверит.

— Однако, — протянул оружейник. — Ну, тогда вот!

Он снял с полки и протянул мне огромный «ругер».

— 44-й калибр. С таким можно кабана завалить.

— Большого кабана?

— Ну, не самого крупного, конечно. Кабан — машина для убийства! Его и не всякое ружье остановит.

Я подержал револьвер в руке — увесистый! — и с сожалением отдал обратно.