Я не люблю загородные дома, – мгновенно ответила Евгения. – В этих поселках из коттеджей все шпионят друг за другом, а в окно видно только клумбу и забор. И на работу в пробках тяжело добираться…

– Тогда выбери нам квартиру, – предложил Максим. – Большую, светлую, с самым красивым видом из окон.

– Мне нравятся последние этажи высоток, – мечтательно произнесла Евгения. – Там над головой только небо, а на крыше можно устроить террасу под стеклянным куполом и по вечерам пить кофе и любоваться закатом.

– И заниматься любовью, – дополнил ее Максим.

– Ну тебя! – засмеялась Евгения. – Нет чтобы подумать о чем-нибудь духовном, вечном…

– Что может быть более вечным? – удивился Максим, целуя женщину в ложбинку на шее. – Будем пить кофе и вечно заниматься любовью.

– А потом состаримся, – с улыбкой в голосе продолжила Евгения. – Забросим дела, будем гулять в парке, возиться с внуками, сидеть на лавочке, кормить голубей.

– Точно, – согласился Максим. – Но пока мы молоды и полны сил, – его губы скользнули по атласной округлости ее груди, – давай займемся чем-то более приятным и полезным. Голуби подождут…

Рассказы

ОБМАНЫ

Солнечные лучи били прямо в иллюминатор. Самолет чуть накренился, мягко качнулся, описав над морем плавную дугу, коснулся берега, переходящего во взлетно-посадочную полосу, побежал по раскаленному асфальту. Варе показалось, что в салон ворвались соленый морской ветер и ароматы неведомых цветов и трав. В салоне зааплодировали. Пассажиры потягивались, радостно и возбужденно переглядывались, и на их лицах явно проглядывало предвкушение отдыха – одной-двух вожделенных недель, ради которых они терпели весь холодный, тяжелый, неописуемо скучный год.

– Дамы и господа, мы совершили посадку в аэропорту Ираклиона, температура воздуха за бортом плюс двадцать пять градусов…

– О! – в едином восторженном порыве выдохнули сорок два человека, будто всю дорогу они боялись услышать что-то иное…

Был конец сентября. Бархатный сезон. В Москве вовсю колотила дождями промозглая осень. А здесь, на солнечном Крите, – плюс двадцать пять, море, горы, лохматые пальмы, оливковые рощи – вожделенный праздник долгожданного отпуска…

Таможенные процедуры остались позади. Варя поискала глазами зеркало, но не нашла, а вместо него поймала долгий заинтересованный взгляд белобрысого парня, по виду немца, – в потертых джинсах и с фотокамерой через плечо. Немец улыбнулся, Варя улыбнулась в ответ – и покатила чемодан к выходу. Несмотря на длинную рабочую неделю, бессонную ночь, ранний подъем, долгую дорогу и отсутствие макияжа, она выглядела замечательно, куда моложе своих тридцати. Варвара была натуральной блондинкой – а анекдоты про глупеньких блонд, как известно, придумывают отвергнутые ими мужчины. Рост у нее был средний, на каблучках – даже выше, фигурка – стройная: фитнес два раза в неделю плюс бассейн. Назад небрежно откинуты головокружительного объема волосы – хитрость дорогого мелирования, создающего небольшой оптический обман. Заманчивую картинку довершал со вкусом подобранный прикид.

Дело было не только в стильных облегающих Капри и полупрозрачной летящей тунике, в босоножках, расшитых бабочками, и сумочке в тон им через плечо, – модными дизайнерскими вещицами на заграничном курорте никого не удивишь. Дело было в том, что на Варе они смотрелись именно так, как это задумывалось в идеале прославленными кутюрье. Каждая деталь на своем месте: ни убавить, ни прибавить, словно все шилось по меркам, снятым с Варвары, – и вот это настоящая редкость!

Микроавтобус мчал в отель.