— И помнишь все, что тебе он говорил?

— Да.

— А не помнишь, случаем, он не спрашивал тебя про Тюркина?

— Про Витьку Тюркина?

— Ну!

— Спрашивал. Он еще что-то и про тигра спросил.

— А ты?

— Да ничего. Просто послал его куда подальше с его тигром, вот и все.

— А про Шкворня ты, случаем, не упоминал? Что, мол, ты пашешь сам на себя, а Тюркин батрачит на Шкворня.

— Ну! — почти выдавил из себя Кургузый, видимо, не зная, как отвечать на эти вопросы.

— Что «ну»? Сказал Шаманину про Шкворня или нет?

— Вроде бы как сказал.

— Ладно, хорошо, — позволил передохнуть ему Мотченко. — Теперь дальше, и самое главное. Ты об этом своем разговоре с Шаман иным Сохатому рассказывал?

— А то как же! — набычился Семен. — Он у меня, сука подколодная, все до последнего словечка выпытал. Как лагерный кум на «собеседовании».

Мотченко угрюмо смотрел на Кургузова. Теперь-то он точно знал не только истинную причину убийства Шаманина, но и то, кто именно стрелял в Шаманина с Кричевским. О дальнейшем можно было не расспрашивать.

И все-таки оставался один-единственный вопрос, который мог бы расставить все точки над «i» и который до последнего момента не задавал начальник милиции Сохатому.

— А теперь слушай сюда, Петр Васильевич, и постарайся напрячь свою память.

Видимо, понимая всю важность момента, но еще не понимая, что именно за этим последует, Сохатый дернулся, словно его прошило током, и на лице застыла маска внимания.

— Да, конечно… я постараюсь, — забормотал он, покосившись при этом на плотно закрытую дверь и, очевидно, думая, что ему предстоит какое-то очень важное для него опознание или же очная ставка.

Однако последовавший вопрос Мотченко заставил растерянно заморгать глазами.

— Ты сказал, что хорошо помнишь тот день, когда стреляли в Шаманина с Кричевским?

— Ну!

— И хорошо помнишь все последующие дни?

— Да что ж я, алкаш, что ли, распоследний, чтобы ничего не помнить?

— Значит, был в полном здравии и в полном сознании?

— Господи, да о чем вы говорите?! Конечно, в полном.

— И естественно, встречался в те дни со Шкворнем?

Очередное упоминание о хозяине вызвало на лице Сохатого страдальческую гримасу, и он утвердительно мотнул головой.

— Само собой. Куда ж я без его указаний мог деться? Склады-то его, Шкворня. А я там всего лишь коммерческий директор, а по-простому — кладовщик.

Он замолчал, и по его лицу пробежала тень ухмылки. Мол, что с меня взять? Маленький человечек, исполнитель.

— Вот и хорошо, — согласился с ним Мотченко. — В таком случае ты должен помнить тот синяк, что был на лице Шкворня.

Мотченко откровенно блефовал, сказав про возможный синяк, который мог остаться на лице убийцы, когда его, уже догнав в кедровнике, ударил Кричевский. Кулаком. Судя по всему, попав под глаз или прямо в сопатку, так как на костяшках его кулака остались следы крови. Возможно даже, что он успел ударить Шкворня два или три раза. И теперь Мотченко ждал, напряженно всматриваясь в глаза Сохатого.

Тот моргал, какое-то время молчал, насилуя свою память, и вдруг утвердительно кивнул.

— Ну!

— Что, «ну»? — подался к нему Мотченко.

— Синяк. Как вы говорите. Но синяк был маленький, а вот его сопатка…

— Что?

— Вроде как перелом был.