Кирилл Бенедиктов. Точка Лагранжа
1
Продольный разрез – самый легкий. Лезвие скальпеля почти без сопротивления погружается в подрагивающую плоть, рассекая кожу и мышцы.
Глубоко резать не нужно, достаточно, чтобы в рассеченные ткани входила первая фаланга указательного пальца.
Мишутка тонко постанывает, уткнувшись лицом в насквозь пропитанную слезами подушечку. Рот у него заклеен скотчем, поэтому кричать он не
может – только стонет и плачет. Мишутке одиннадцать, он уже почти взрослый, и Стас не испытывает к нему особой жалости. В одиннадцать лет
пора уметь держать себя в руках
Разрез начинает сильно кровить. Стас матерится сквозь зубы и пытается поставить дренаж. Получается не слишком хорошо – никакого
медицинского образования у Стаса нет, если не считать таковым наблюдения за действиями Доктора, и весь его небольшой опыт приобретен
главным образом методом проб и ошибок. Истечь кровью Мишутке все равно не грозит, но кровь мешает Стасу точно определить длину и ширину
разреза, а это очень важно. Во всяком случае, так говорил Доктор.
Звонит телефон. От неожиданности Стас едва не роняет скальпель – он уверен, что выдернул провод из розетки, готовясь к операции.
Оказывается, нет. Ладно, кто бы это ни был, брать трубку Стас не собирается.
Мишутка мычит что-то осмысленное. Что-то отдаленно похожее на “мама, мама”. Возможно, он думает, что это звонит _его_мама, и хочет, чтобы
Стас с ней поговорил. Ага, разбежался!
Стас со злостью сплевывает на пол и, нехорошо прищурившись, приступает к поперечному разрезу. Плоть разворачивается мясистыми лепестками.
Четыре лепестка, обрамляющих кровавый тугой бутон. Тело Ми-шутки выгибается дугой. Тьфу ты, какие мы нежные! Одиннадцать лет! Позорище…
Телефон продолжает звонить. Кто же это такой настырный?
– М-м-м! О-о-о! М-м-м! – стонет Мишутка.
– Будешь дергаться, отрежу руку, – рычит на него Стас. – Или ногу, мне без разницы!
Все равно, конечно, дергается. Ну, может, не так сильно, как раньше, но дергается. Хуже девчонки, честное слово! Черт бы побрал Ленку! Где
только она находит таких уродов? Одиннадцать лет – почти стопроцентный непроходняк, шанс на удачное вживление – минимальный. Настолько
минимальный, что и высчитывать его не хочется. Стас кромсает парнишку с тягостной уверенностью в том, что все это – боль, кровь, стоны
“мама” – зря. Ничего хорошего из этого не выйдет. И дай-то бог, чтобы не вышло чего-нибудь плохого…
Еще пять минут уходит на вырезание креста под правой лопаткой. Теперь худая Мишуткина спина напоминает тушку освежеванного барана. Мальчик
уже не стонет и не дергается – наверное, потерял сознание от боли.
Чего проще, думает Стас зло, сунуть пацану под нос тряпку с эфиром или просто дать по башке кувалдой, обмотанной ватином… Нет, нельзя.
Доктор строго-настрого запретил использовать анестезию. Любую. Вот если сам вырубится – тогда ладно. Это вроде как не считается. Почему?
Спросить бы у Доктора… Только вот Доктор уже никому ничего не расскажет…
Дренаж. Еще дренаж. Крест под левой лопаткой неожиданно перестает кровить, и Стас, не веря своему везению, быстро открывает контейнер с
Пакостью. Личинки тихо дышат в своих гнездах, ворсистые бока едва заметно поднимаются и опадают. Стас хватает хромированные щипчики,
осторожно вытаскивает крайнюю личинку и помещает ее в разрез. Белые ворсинки мгновенно наливаются багровым.
|
