— Так что за чудо? Чем оно отличается? — спросил Боря, разглядывая винтовку. — Гладкоствольная?

— Ни то, ни сё, — отец продолжал говорить загадками. — Там труба, которую сплющили с боков до овального состояния, а потом скрутили в спираль. Вроде и нарезка внутри есть, и в то же время ствол, вроде бы, гладкий. В общем, тебе не понять…

— Пап, хватит, а?! — Боря, кажется, впервые в жизни вспылил. — Ты и так меня всю жизнь идиотом называешь! Может, хоть сейчас не будешь?!

— Борь, ты чего? — отец и сам удивился.

— Да, я в технике не шарю! — продолжал заводиться Борис, его отчего-то накрыло именно сейчас, всё, что копилось в душе последние двадцать лет, он решил высказать в ответ на относительно безобидное замечание. — Это повод считать меня балбесом?

— Сядь, Боря, — по лицу отца было видно, что он сначала хотел прикрикнуть на сына, возможно, даже сунуть незаметно под дых кулаком, да только передумал и положил на плечо Бори широкую ладонь. — Сядь, и давай поговорим.

— Чего вы с мамой второго ребёнка не завели? — в глазах Бори стояли слёзы. — Глядишь, был бы весь в тебя. А я вот неудачный. Тупой, жопорукий и ничего не умею. Двигатель с завязанными глазами не разбираю и проводку в квартире починить не могу.

— Ты не тупой, Боря, — отец тоже впервые говорил с сыном вот так. — Совсем не тупой. Вспомни, ты ведь школу с медалью окончил. И в универе бесплатно учишься. И книг море прочитал, так ведь? Знания твои вон, даже мастерам пригодились.

— Учусь, — Буркнул Боря. — На филолога. Ты помнишь, как сам к этому отнёсся?

— Борь, пойми меня правильно, меня жизнь побила сильно, но благодаря своим знаниям и умению работать, я смог занять в ней не последнее место. И тебе я добра желал. Ну, что тебе даст диплом филолога? В самом лучшем случае, будешь в том же универе преподавать. За копейки. В худшем — преподавать в школе, и тоже за копейки. Единственное, ты, вроде бы, здоров, мог бы с вышкой в силовые структуры устроиться. Там карьеру можно сделать.

— Но ты ведь не этого хотел, так?

— Я хотел…

— Из меня сделать себя, — уже спокойно заметил Боря, глядя отцу в глаза. — Даже не себя, другого себя. Ты вспомнил свой жизненный путь, все свои неудачи, прикинул, что я пойду по жизни так же, только с помощью твоего мудрого совета неудач не допущу. Всё равно, что второй шанс для тебя.

— Но ты — не я, — угрюмо проговорил отец.

— Извини, папа.

— Извини и ты меня, не понял сразу, что нельзя с тобой гайки закручивать и ломать через колено, приходится вот теперь, в двадцать лет по душам говорить. Прости.

Боря молчал. Пришлось отцу встать и подойти ближе.

— Вставай, Борис Сергеевич, нас ждут великие дела. Бери винтарь, он теперь твой. Идём мир спасать.

— Мир? — Боря словно только что осознал, что мир изменился, и в новом мире уже нет разницы, на кого он поступил, сколько у него денег, как разбирается в технике, служил ли в армии. Новый мир он про другое, в нём нет места карьере и стяжательству, нищете и роскоши, есть место только выживанию. — Нам бы самим выжить.

— А это, Боря, одно и то же. При таком апокалипсисе, прости господи, в одиночку выжить нельзя, выживание нас с тобой и выживание мира, пусть даже нашего, маленького мира, — это две взаимосвязанные вещи. Мы, то есть, люди, горожане, к счастью своему, остались людьми, объединились и стали бороться за жизнь, вместо того чтобы драться между собой и делить власть и деньги.