Алексей Бессонов. Торпедой пли!
Брату моего деда – Борису, прошедшему через ад подводной войны на Севере – посвящается… … – Итак, можем ли мы считать, что все – я подчеркиваю, абсолютно все явления, которые так или иначе относятся к так называемой «непознанной» области человеческого знания, несут нам исключительно зло? Отчего мы думаем, что обыкновенный, но, наверное, все-таки не лишенный души полтергейст, обязательно стремится к тому, чтобы нанести нам тот или иной ущерб? Откуда в нас, прямых наследниках великой гуманистической мысли предыдущих поколений, столько ненависти и нетерпимости? Лектор, высокий седобородый мужчина в давно не глаженном костюме, слегка кашлянул в кулак. – Мне кажется, что наш уважаемый гость несколько удалился от темы диспута, – осторожно заметил он. – Мы обсуждали тему НЛО… – О, да, безусловно, – гость был стрижен ежиком, откровенно худ и тонок в кости – тем не менее, большинство присутствовавших на диспуте студенток поглядывали на него с заметным вожделением. – Безусловно… в заключение своей ээ-э… тирады я хочу сказать лишь, что страх и порожденная им ненависть не могут привести ни к чему конструктивному – я хочу сказать, что… г-кхм… ненависть, накапливающаяся в течение уже нескольких поколений, может лишь осложнить наш грядущий диалог – великий диалог, как я думаю. – Довольно странно слышать такие слова от офицера! – выкрикнул кто-то. Лектор поспешил спасти ситуацию. – Нам остается лишь поблагодарить нашего уважаемого гостя, прибывшего к нам с Западного побережья… Когда они остались одни, он выразительно похлопал «гостя с Запада» по плечу. – Все было превосходно, Джорди… прекрасная речь, ничего не скажешь. Тот смущенно улыбнулся. – Все-таки я совершенно не умею выступать перед людьми. – Может быть заедем куда-нибудь, выпьем пива? – С удовольствием, но… я не хочу надолго оставлять мать одну. Ты же понимаешь… – Да, такое горе… мне очень жаль, Джорди. Распрощавшись с профессором, майор Джордж Санчес да Силва неторопливо прошел тщательно выметенной дорожкой, которая вела от корпуса к автостоянке, и погрузился в свой новенький «Бьюик-Роадмастер». Громадный универсал, едва слышно шурша покрышками, выехал с территории университетского городка и помчался в сторону побережья. Полчаса спустя «Бьюик» остановился возле аккуратного двухэтажного коттеджа на неширокой улочке, застроенной почти такими же, средне-респектабельными домами. По тротуарам носились подростки на роликах, на лужайке перед домой напротив пыхтел с гантелями толстяк пенсионного возраста. Майор да Силва выбрался из автомобиля, приветливо улыбнулся страдальцу-спортсмену и распахнул дверь отцовского дома. В просторном холле стояла мать – такая же высокая, как и он, яростно черноволосая женщина с тонким лицом, на котором никак не желала угасать ее былая красота. – Карен повезла детей в парк, – сказала она, глядя на сына. – Я… ты знаешь, я принялась перебирать бумаги твоего отца… – И – что? – вдруг напрягся майор да Силва. – Я нашла там вот это… Да Силва взял в руки протянутый ею конверт, на котором было крупно выведено: «Для Хорхе», и нетерпеливо разорвал плотную желтоватую бумагу. Ему в ладонь выпал небольшой листок. «Мистер Даглас Робертсон, Саутерн-драйв, 16, Корэл-Гейбл, Флорида. Обязательно, в любое время.» Майор поглядел на часы. – Кажется, это недалеко, – пробормотал он. |
