- Но...

- Возьми выходной, - приказывает он. - Я не могу... не могу находиться рядом с тобой, при том, что так сильно хочу тебя. При том, что ты не позволяешь мне владеть тобой во всех смыслах этого слова.

И вот сейчас, сейчас я думаю, что в полной мере понимаю, почему он дает мне выходной. Потому что Лукас Вульф считает, что если я брошу вызов людям и вещам, с которыми всегда даю задний ход, то позволю ему покорить меня.

      †

Звук фортепиано будит меня около часа ночи. Я не спала почти что до полуночи, ожидая Лукаса и переписываясь с Тори, пока она бегала из одного ночного клуба в другой.

Одев короткий хлопковый халат поверх футболки, я иду на звуки, спускаясь на самый нижний этаж дома. Когда я достигаю нижней ступени, то к звукам добавляется еще и запах сигар Лукаса. Я всегда ненавидела запах дыма, он напоминает мне о Престоне и о людях, которые обычно слонялись по дому моей матери, потому сейчас я автоматически морщу нос. Лукас не поднимает взгляд, когда я отрываю двери в фортепианную комнату, но я знаю, что он ощущает мое присутствие, вижу это по тому, как выпрямляется его спина и напрягаются плечи. Я опираюсь на дверной косяк и слушаю его, впитывая в себя атмосферу этого момента. Он без рубашки и обуви, лишь пара джинс, которые низко сидят на его бедрах. Лукас Вульф - идеальное сочетание мышц, тату и сексуальности, но сильнее всего меня затрагивает именно его музыка. Она обнажает меня.

Поглощает.

И я позволяю ей делать это с собой. Единственное различие состоит в том, что как только музыка закончиться, мне придется столкнуться с реальным Лукасом Вульфом, а не той заменой, что я держу в шухляде (выдвижной ящик – прим.пер.) прикроватной тумбочки.

Плечи Лукаса немного расслабляются, пока он играет несколько последних аккордов. Он делает какие-то заметки в потрепанной синей тетради, перечитывает их несколько раз, и только затем поднимает ко мне свои сонные карие глаза. Пряди его спутанных темных волос нависают над одним глазом.

- Я не звал тебя, - говорит он хрипло. - Чего ты хочешь?

- Я-я не знала, что ты играешь на клавишных, - шепчу я. Боже, что с моим голосом? Моими нервами? Почему я к чертям собачьим разваливаюсь на части рядом с этим человеком?

- Гулг - твой друг.

Я чувствую, как мое тело покалывает, но когда разворачиваюсь, чтобы уйти, он тихо говорит:

- Останься. Я не хотел...

И хотя часть меня хочет воспользоваться уязвимостью в его голосе, другая часть напоминает о заключенной с этим мужчиной сделке. Я на побегушках у него на следующие пять дней.

И сейчас он хочет, чтобы я была с ним рядом.

Неуверенно я делаю шаг вперед. Мои босые ноги касаются холодной плитки пола, и я жалею, что вообще выбралась из кровати. Остановившись возле фортепиано, я складываю руки на груди.

- На сколько времени я тебе сейчас буду нужна? - спрашиваю я, глядя прямо на него.

Он снова что-то пишет в своей тетради - судя по всему, записывает новые слова песни - но его губы медленно расплываются в усмешке, вызывая новую волну будоражащего трепета внизу моего живота. Понимает ли он, как сильно такие маленькие жесты выводят из равновесия мою решимость?

Конечно, он понимает.

- Настолько, на сколько потребуется, - говорит он.

- Для чего?

Приподнимая одну бровь, он наклоняет голову в сторону, и добрую минуту пристально смотрит на меня, а затем начинает снова играть. Это все та же песня, но сейчас он изменил ключ, замедлил его. Теперь он довольно запоминающийся и обескураживающий. В некоторых местах Лукас подпевает. Текст песни не полный и потому не имеет единого смысла, но данная музыка в сочетании с его голосом - самое сексуальное, что я когда-либо слышала. Он поет о том, чтобы огни продолжали гореть, и прямо сейчас я ощущаю это словно приглашение, предназначенное лично для меня.