– А они еще существуют?

– Конечно, хотя все, кто из себя что-то представлял, давно создали свои ячейки и ушли в подполье. Н вот не успел.

– В смысле? – не понял я, следуя за Алисой. Портье открыл нам дверь и пропустил внутрь отеля.

– Он умер, Коля.

– А-а-а, – протянул я, – убили, да?

– Да. До него добрались госслужбы. Предлагали встать на их сторону, а он гордый – отказался. Его схватили прямо в аэропорту. Отвезли в лес и похоронили живьем, а потом устроили за ним посмертную гонку, но он их всех перехитрил и теперь живет здесь. Н – настоящий профи, элита. О нем хоть книжки пиши, – Алиса подмигнула мне.

– Ну он же не поможет нам просто так?

– Конечно нет. Он попросит немного нашего света. Это теперь его единственная возможность жить дальше. Ну и источники посещает, чтобы подзаряжаться.

– Да таким образом можно жить вечно! – воскликнул я.

– Здесь – да, но не стоит забывать, что это чертовски опасно. Н – мастер перевоплощений. Понимаешь?

– Меняет лица, да?

– Ага, и делает это настолько здорово, что черта с два ты его отличишь от собственной мамочки например.

– А это как так?

– Он умеет считывать твои воспоминания и создавать матрицу типа личности, а затем мастерски отыгрывать этого персонажа.

– Ни хрена себе! – вырвалось у меня.

– Он и в реале так умел делать, вот почему за ним охотились.

– Да как его тогда вообще могли поймать? – удивился я.

– Прокололся где-то, – вздохнула Алиса и указала на лестницу, ведущую в подвал. – Пойдем.

Я даже не успел оглядеться, чтобы оценить внутреннее убранство отеля, а меня уже чуть ли не силком тащат вниз. Господин Н. Ну ничего себе. Наверное, большая честь встретиться с таким персонажем. Я думал, что подвал – это техническое помещение, в котором хранят всякую ерунду, но ошибся. Здесь был полноценный огромный бар. Играла тихая и спокойная музыка, которую я никогда не слышал. Никаких колонок или музыкантов я не заметил. Звук просто был. Он обволакивал все пространство бара, и это создавало странное ощущение. Нежная мелодия просто играла внутри моей головы! Скучающий бармен, похожий на рептилию с высоким красным гребнем, меланхолично протирал стаканы и облизывал их длинным фиолетовым языком. Ну и гадость. Понятно – напитки здесь лучше не заказывать. Хотя кто знает. Вдруг у этого бармена слюна особенная и моет лучше средства для посуды. Алиса твердо держала меня за руку и продолжала тянуть за собой.

За круглыми столиками сидели толпы иномирцев. На нас они даже не смотрели. Шептались о чем-то своем. Занятые ребята. Сразу видно – обсуждают что-то важное. Мы прошли в самый угол и остановились у треугольного стола, за которым был только один человек в длинном черном плаще. На его голове покоилась смешная шляпа, как у Наполеона, с рядами ярких орденов. Может быть, это и есть знаменитый полководец? Хотя нет. Чего это я. Тот коротышка был, а этот мужик высокий, с меня ростом. Завидев Алису, он широко улыбнулся и указал нам на невысокие стулья.

– Садитесь, садитесь, – радушно пригласил он. Я сел на стул и внимательно разглядел лицо этого господина. Обычное русское. Никаких ярких отличительных черт. Волосы русые, губы тонкие, брови широкие, глаза голубые, уши маленькие. Обычный мужик лет пятидесяти. Ничем не примечательный. Такого в толпе встретишь и не запомнишь. Хотя это, наверное, его фишка. Только шляпа заставляет привлечь к себе внимание. А вообще дядя бледноват. Щеки впалые. Он точно мертвец, но ничего, держится как-то. На улицу не выходит, чтобы его труповозки не забрали, наверное.