Что я могу сделать?!

Моя сестра страдает. Полюбила этого… А он?..

Где-то на краю сознания повернулась мысль, от которой Клер чуть не споткнулась на ровном месте.

Он ведь тоже страдает. Там. Сам сказал. Вот и отлично.

Только ему-то отчего плохо? Тори полюбила этого подонка, который… А он?..

Клер не могла объяснить, почему так навязчива эта мысль и что ей вообще за дело до этого человека. Просто ее сознание искало выход.

Она сходит с ума здесь. Из-за этого… человека. Ей плохо, очень плохо. Она полюбила и уверена, что он не любит ее. Что же причиняет боль ему? О чем он там говорил?

Клер резко остановилась у окна, прижалась горячим лбом к холодному стеклу.

Неужели… он тоже что-то к ней чувствует?!

Я его убью. Если это так, то… Черт, все же должно разрешиться!

Так. Только не размышлять. Это выход. Надежда на выход. Скорее!

Клер прислушалась: вода в ванной шумела ровно. Подошла к двери.

– Тори, ты скоро?

– Прости, я слишком долго, да? – Голос сестры звучал немного искаженно в воздухе, насыщенном горячим паром.

– Нет-нет, можешь не торопиться, я посплю.

– Спасибо, Клер!

– Ага.

Клер с быстротой охотящейся кошки бросилась к телефону. Номер она запомнила, наверное, навсегда.

Над ухом раздалась пронзительная трель телефона, от неожиданности Джон подскочил на кровати.

Пошли все к черту!

Телефон звонил. От этих звуков Джон готов был бросаться на стену.

Рванул трубку. «Джон Катлер! Слушаю!» – прозвучало так, что на другом конце провода кто-то нервно вдохнул. Джону показалось, что сейчас звонивший повесит трубку. Нет, не повесил.

– Мистер Катлер, это Клер Джеймс. Сестра Виктории Маклин.

Зачем я ему позвонила?! Ну зачем? Что я скажу?!

В жизни Джона Катлера было не очень много моментов, когда он не знал, что сказать.

– Да, все в порядке… То есть нет… Мистер Катлер, эта ситуация… Нужно найти выход. – Джон уловил, как девушка на другом конце провода набрала воздуху в грудь. – Черт побери, вы ее?..

– Да, люблю, – срывающимся и глухим голосом произнес Джон Катлер. Будто слова не из горла выходили, а прямо из грудной клетки. Откуда-то слева.

Молчание. Сопение в трубке.

– Где – здесь?! – прорычал Джон. Так мог бы говорить человек, умирающий от жажды, которому пообещали глоток воды и спрятали бутылку. По рассеянности, что ли…

– Мы в Ронте. Знаете, где это?

– Никогда не был, но…

– Правильно, это тоже не очень важно. Здесь проходит фестиваль непрофессиональной песни.

– И?

– Вы знаете, как Виктория поет? О…

– Узнаю. Обязательно узнаю, Клер, обещаю! Отель?

– «Поющий водопад». Пятый номер.

– Спасибо! Клер, спасибо!

– Она сегодня выступает. Не успеете – не прощу, – пообещала Клер.

– Успею. Теперь я успею!

– Хорошо бы. Ой, – пискнула Клер. – Счастливо.

Гудки.

Милая моя сестричка…

Клер лежала на кровати поверх покрывала, в одежде, в туфлях, обхватив подушку обеими руками и спрятав в нее лицо. Наверное, ей снился какой-то беспокойный сон: слишком неровным было дыхание…

Глаза Джона Катлера сияли.

Тоном человека, который знает, что говорит, он пообещал Люку, что сделает с ним что-нибудь очень нехорошее, если через двадцать минут он не будет в аэропорту.