В голове тихий звон. Что случилось дальше, разум, пока, открывать решительно отказался.

Он не мог уснуть, хотя в сон клонило так, как никогда прежде в его не особо-то и долгой жизни. По сути, он ещё «вьюноша», как иногда выражался один старый профессор, с прежнего так сказать, места работы…, стук колёс…, вой ветра за стенками вагона…, всё это так странно.

Словно бы не с ним происходит, словно всё это, какой-то бредовый сон.

Сокамерники тихо переговаривались, иногда курили в зарешёченное окошко. Куда-то пропал охранник, когда именно он не заметил. В вагоне стало темно, уже вечер, хочется спать, но сон по-прежнему не идёт. Странное, мучительное состояние. Боль волнами катится по всему телу – горячая злая волна, секунда передышки и снова волна, снова всё рвёт болью. Двигаться он не может. Возможно, повреждён позвоночник. Возможно, он уже никогда не сможет подняться – и сон…, иногда такое бывает, человек зверски хочет спать, но как бы ни старался, уснуть не может.

Часто случается такое дело нехорошее, при повреждениях мозга. Не опасных в принципе – в больнице поправят за пять минут…, в вагоне поезда, который едет хрен знает куда? Вполне возможен отёк мозга и последующая смерть…, но, почему-то, всё это время он до смерти боялся только одного - что захочет в туалет, но туалета тут, кажется, нет. Придётся ведь под себя, в штаны прямо…, да и был бы этот туалет - сам дойти он не сможет. Вот-вот крышка, но ему всё равно - он боится того, что обгадится на полу, как полудурочное домашнее животное…

-Ты поссать если надумаешь, вон туда тебе. – Фиксатый показывает пальцем. Там стена, в ней узкий проём. За ним приоткрытая дверца, оттуда шум колёс поезда идёт сильнее всего. Понятно, почему звук этих клятых колёс, столь оглушительный – по сути, между рельсами, по коим колёса стучат, и вагоном, нет ничего, кроме небольшой дырки в полу.

-Ага. – Кепочка говорит. – Только не пытайся через парашу ноги сделать.

-По рельсам размажет. – Фиксатый кивком показывает на эту дверь. – Нормальная параша, не вонючая, ничё такого, если метко срать, гы. Только рельсы все потом в говне. Гы.

-Ага, Фиксатый, прикол бля. – Сердито добавил мужик в кепке. – Почти середина двадцать первого века блять. А вагоны как из тридцатых прошлого века. Того гляди, встречать наш этап будут краснопёрки в бушлатах, с калашами наперевес, пидоры штопанные сука, и блять с собаками. Реал в натуре, чувство такое.

-Ну. – Кивнул Фиксатый. – Кепыч, так оно и будет. Это у нас тут двадцать первый век во всю хуячит, а там братан, они всё ещё думают, что Сталин жив и из Кремля команды раздаёт, гы.

Почему-то, в памяти поплыли кадры из старого-старого фильма о тех самых тридцатых – грязные вагоны, мужики в ватниках, лагерные овчарки…, попутно, память снова подкинула несколько эпизодов из миновавшего уже периода его жизни.

Почему-то, всё шло винегретом. Вспомнился день, когда он пришёл к Жеке – подъезд, вспомнился. А потом сразу момент, когда его впихивают в камеру. Но совсем не в ту, в которой он должен был оказаться. Трое мускулистых откормленных парней и двое худых, с вороватыми, бегающими глазками, поднимаются с кроватей. Один разминает кисти рук, хрустя суставами.

-Ну, чё? – Хищно скалится он. – Машей ты теперь будешь - начальник очень просил, ты уж извиняй. Уважуха тебе, конечно, мусорёнка что накирнул к хуям. Но сам понимаешь – нам по-другому никак, жить-то парень, все хотят.