– Мне жаль, извините, я не знал… Я сегодня прилетел из России, хотел передать приветы… – Черный лихорадочно соображал, как бы ненавязчиво выспросить, как умерла Пушкина, было ли это связано с Бэнк оф Трейтон или с Басиным. В результате спросил в лоб: – А… но что с ней случилось?

– Автомобильная катастрофа, – уже более спокойно ответила старуха. – А вы давно знали Наташу Пушкину, мистер… мистер…

– Лермонтов, – не раздумывая, брякнул Черный. – Примите мои соболезнования. Извините.

Он бросил трубку и воззрился на мышь:

– А может, она просто перепила и врезалась в столб?! Судя по тому, что записал о ней этот маньяк, с нее станется… вернее, сталось… Молчишь?! И правильно молчишь! Мы сейчас еще проверим этого Никки Апраксина!

Черный еще раз перелистал справочник.

– Резиденция Апраксина, – деревянным голосом ответил дворецкий, или мажордом, или камердинер, короче – явно возомнивший о себе слуга.

– Я хотел бы узнать… – начал Черный.

– Отпевание одиннадцатого в 10.00, сэр, – прервал дворецкий. – В соборе Святого Михаила, цветы посылать в похоронное бюро «Крамер и сын».

Черный остолбенел.

Через некоторое время Билл доел все, до чего мог дотянуться, и теперь вылизывал лапу.

– А они ехали в одной машине! – заорал на него Черный. – Понял?!

Он прямо из горлышка допил саке и пересел на подоконник. Разглядывание уличной толпы свысока всегда его успокаивало. Появилось острое желание сбросить токкури вместе с токкури хакамой кому нибудь на голову или на крышу машины на стоянке. Темно зеленый «форд» и мужик, усердно протирающий стекло, были просто идеальной мишенью.

Черный вдруг вспомнил, что видел этот «форд» или такой же около телестудии, и рядом с японским рестораном тоже… И… кажется, за такси, в котором он вернулся домой, тащилась похожая колымага.

Как бы в подтверждение того, что он здесь не просто так, мужик посмотрел на окна Черного, залез в машину, но не уехал.

– Билли!!! А у меня теперь тоже есть «хвост»!

Хмель бродил в голове, и тяга к подвигам не проходила. Черный энергично пролистал басинский блокнот, отыскал еще одну редкую для Нью Йорка фамилию – Шестопал, живо выяснил номер и позвонил.

– Мне нужен мистер Шестопал.

– Я слушаю, – сказал ровный голос. – Говорите…

Черный нажал на рычаг.

– Бинго! Попался, мать твою! Слышал, Билл? Он попался. Сейчас я заявлюсь к нему на дом и подарю ему этот опус, там про него написано, вот пусть он и разбирается, что с этим делать. А предварительно я отучу этого протиральщика стекол разглядывать чужие окна.

Вооружившись бейсбольной битой и прихватив басинский блокнот, Черный вышел из дому. Но темно зеленого «форда» на стоянке уже не было.

– Зассал, мать твою?! То то же! Зассал – так и скажи.

Но на Тридцать шестой улице, где жил Шестопал, Черного ждало горькое разочарование. Шестопала дома не было. Консьержка сообщила, что «мистер Шестопал уже месяц как в отъезде и никто не знает, где именно».

– Не может быть, – заартачился Черный, – я же с ним сегодня разговаривал.

– Не может быть, – уверенно заявила консьержка. – Позвоните еще раз.

Черный набрал номер.

– Але, мистер Шестопал?

Через секунду размеренный голос ответил:

– Я слушаю. Говорите после длинного сигнала. Я слушаю и записываю…

Мать его! Это был автоответчик. Нет, надо определенно что то предпринять.

– Вы знаете, – плаксиво промямлил Черный, – ну просто ума не приложу, что же делать.