Дотянулась до дверных створок, безуспешно стараясь втиснуть в щель пальцы. Открыла сумочку в поисках хоть какого‑нибудь инструмента. Подвернулась лишь пилочка для ногтей. Вставила ее между дверцами, поддавшимися на пару дюймов, затем пилка наткнулась на что‑то твердое и дальше не пошла. Эбби налегла на нее, как на рычаг, резко ворочая вправо, влево, и она согнулась.

Принялась тыкать в кнопки по очереди, в отчаянии стукнула в стенку ладонью.

Просто потрясающе.

Сколько жить осталось?

Сверху снова донесся зловещий треск. Представилось, как витой трос понемногу раскручивается, становится тоньше и тоньше, мало‑помалу крошатся болты, которыми он крепится к крыше кабины. Вспомнилась болтовня в какой‑то компании несколько лет назад, когда обсуждалось, что надо делать в падающем лифте при обрыве троса. Кто‑то предлагал подпрыгнуть при ударе о дно. Как угадать, когда о дно ударишься? Если лифт падает со скоростью около ста миль в час, то и ты падаешь точно с такой же скоростью. Кто‑то советовал лечь плашмя на пол, а один умник заметил, что единственный шанс выжить в такой ситуации – не находиться в том самом лифте.

Теперь можно сполна оценить его мудрость.

Господи боже, какая издевка! Если вспомнить, что пришлось претерпеть ради возвращения в Брайтон, какой риск, сколько опасностей, сколько стараний не оставить за собой следа…

И после всего этого надо же было такому случиться!

Перед глазами поплыли газетные заголовки: «Неизвестная женщина погибла в сорвавшемся лифте».

Нет. Ни за что на свете.

Она взглянула на стеклянную панель на крыше, потянулась, толкнула. Никакого эффекта.

Сильней поднажала.

Безрезультатно.

Она должна поддаться. Эбби выпрямилась, насколько сумела, уперлась в панель обеими руками, толкнула со всей силой. Но кабина только опять закачалась, стукаясь в стенки шахты с тем же глухим гулом – бум‑м‑м.

Наверху послышался шорох. Отчетливый, долгий, будто оттуда шла помощь.

Она снова прислушалась, стараясь сдержать хриплое дыхание и барабанный бой сердца. Прислушивалась целых две минуты с такой болью в ушах, какая возникает в самолете, только в данном случае не от высоты, а от страха.

Но это был лишь нескончаемый треск троса и время от времени гулкий металлический скрежет.

10

11 сентября 2001 года

Стиснув трубку радиотелефона, Лоррейн выскочила из шезлонга, промчалась по настилу, едва не споткнувшись об Альфи, влетела из дворика в дом, глубоко утопая ногами в мягком белом ковре, тряся пышной грудью и золотой цепочкой на щиколотке.

– Он там… – дрожащим голосом шепнула она сестре в телефон. – Сейчас как раз должен быть там…

Схватила пульт дистанционного управления, нажала кнопку, включив первый канал Би‑би‑си. Сразу узнала на картинке, снятой дергавшейся ручной камерой оператора, высокие серебристые башни‑близнецы Всемирного торгового центра. Густой черный дым практически заволакивал верхние этажи одного небоскреба, над которым высилась, вонзаясь в голубое безоблачное небо, черно‑белая мачта.

О боже. Господи Иисусе. Ронни там. В какой башне у него назначена встреча? На каком этаже?

Она едва слышала возбужденный голос американского комментатора, который тараторил, захлебываясь:

– Не легкий, а большой самолет! О боже… Господи помилуй…

– Я тебе перезвоню, Мо, – пробормотала Лоррейн. – Сейчас же. – Настучала номер мобильника Ронни. Через пару секунду раздались короткие гудки. Занято. Она опять набрала. И опять, и опять.

Боже мой, Ронни, пожалуйста, пусть с тобой ничего не случится… Милый, прошу тебя, уцелей!

Услышала в телевизоре вой сирен.