|
Кажется, мы провозглашали тосты за первую женщину на факультете боевой магии (Кесс), за сам факультет (лично я), за Магический Универ (Кан), за его основателей, за людей во всех мирах, за не-людей в тех же мирах, за магию и колдовство, за то, чтобы не переводилась работа для боевых магов, за Вечный Свет, за Вековечную Тьму, за Силы Леса… дальше я уже отключилась. Где-то около полуночи Кан оттащил меня в мою комнату, поставил на тумбочку у кровати трехлитровую банку с огуречным рассолом и смылся допивать оставшееся.
Как я была ему благодарна на следующее утро!
Утро было похмельным. Дети и взрослые, никогда, НИ-КОГ-ДА не нажирайтесь как хрюшки. Даже если вас только что приняли в Универ вашей мечты. Я пришла в себя только после трех стаканов рассола. И начала переодеваться. Оказывается, я завалилась на кровать прямо в форме. Пришлось быстренько снять ее. Мятая и в каких-то подозрительных спиртовых пятнах, она была… м-да. Надо бы найти прачечную. А еще мне хотелось в душ, в туалет… Я натянула штаны, собрала вещи в большой сверток и кое-как пригладила волосы. Из зеркала смотрело привычное усталое и растрепанное чучело. Ну и что? Внешность не главное, главное в человеке — душа. И — листья петрушки, потому что при таком запахе перегара до души дело уже не дойдет. И я поскакала по коридору. Первым, кто мне встретился, был молодой парнишка, не старше меня. Смешной. Растрепанные светлые волосы, коренастая фигура веснушчатый нос — и широкая улыбка. И форма факультета самоубийц. Черный плащ. Грозный черный плащ! — А сама-то! — возмутился парень. И я поняла, что последнюю фразу опять выдала вслух. Бывает… — И я. А ты… — Ученик мага первого курса факультета самоубийц Лютик. Дай пять, коллега… — То же, там же. Ёлка. Ты тоже из России? Мы крепко пожали друг другу руки. — Из нее, родимой. Я тебя видел вчера. — Наверное, это было уже после шестого тоста. — Это было аккурат, когда ты подначивала какого-то парня с нашего факультета превратить всех тараканов в столовке в семечки. Я этого в упор не помнила. — И что? Превратил? — Да. Но семечки оказались тыквенные и на лапках. Я хрюкнула. — И что? — Вы их начали ловить. А потом кто-то предложил их поджарить — и ловить уже жареные. И начал кидаться молниями. Мне стало плохо. Молнии в деревянном помещении? — Да ты не волнуйся. Никто не пострадал. Кроме тараканов и шеф-повара. Последний — морально. Хотя… вопил он так, словно эти тараканы были его родными детьми. Так что охоту вы прекратили. Дыры в полу вышли впечатляющие, но какой-то присутствующий друид предложил разобраться с проблемой. — Разобрался? Чем дальше, тем больше наш диалог напоминал незабвенную: «Все хорошо, прекрасная маркиза, все хорошо, все хорошо…» — А то! Теперь в нашей столовой шикарный пол, заросший вечнозеленой травкой. И даже с цветочками. Только вот не знаю, какие они будут… — То есть?! — Он вырастил росянки для охоты на тараканов. Так что лежать рядом с цветочком я бы никому не рекомендовал. Не съест, так поднадкусывает. А учитывая, что убрать эту пакость еще никому не удалось, столовую теперь спешно переименовывают в «Травяной дворик». Я хрюкнула еще раз. Что ж… В отличие от маркизы, мы не так страшно отделались. — А ты не знаешь где тут прачечная? — Знаю. Где горячие источники. Туда все ходят искупаться и постирать. Проводить? — А ты свободен? — Я сам туда собирался. |
