|
Незнакомый женский голос прочирикал: - Дашу позовите. - Слушаю. - Ты газету "Улет" читала? - Нет, - рявкнула я, - подобной дрянью не интересуюсь. Кто говорит? - Сгоняй к метро и купи сегодняшний номер, - злорадно заявила незнакомка, - там про тебя такое написано, богатенькая ты наша. Усраться можно. Теперь тебя никто в гости не позовет. Я растерянно посмотрела на телефон. Про меня? В газете "Улет"? Самое интересное, что хорошо знаю этот бульварный листок, и он мне совершенно не нравится. Его издает один из моих дальних знакомых, Антон Чебуков. Когда-то Антоша работал, как тогда говорили, в партийной советской печати и писал напыщенные заметки о преимуществе социалистического строя над загнивающим капиталистическим. Он дружил с моим последним мужем Генкой, и одно время мы тесно общались. Затем отношения прервались. Гена уехал в Америку, а Антон пропал. Но пару лет назад я столкнулась с ним на вечере, который устраивал в честь своего пятидесятилетия наш сосед банкир Сыромятников. Мы мило побеседовали на отвлеченные темы, потом я подошла к жене Ивана Александровича Карине и поинтересовалась: - Откуда знаешь Чебукова? Кара вздернула брови. - Жуткая дрянь, но с ним нужно дружить, иначе напакостит по полной программе. - И, видя мое глубочайшее удивление, добавила: - Антон - владелец газеты "Улет". Я тогда не поленилась доехать до метро и купить газету. Поверьте, держала ее в руках впервые. Просто сточная канава, а не издание, на ее фоне даже "Экспресс-газета" и "Мегаполис" выглядят суперреспектабельными. Каких только гадких сплетен не было на ее страницах. Я бросила мерзкую газетенку и понеслась мыть руки. Вот уж не ожидала подобного от Антона, он казался мне интеллигентным человеком. Но я не являюсь лакомой добычей для "Улета": человек я самый обыкновенный, на светских тусовках почти не бываю, для сплетников никакого интереса не представляю. Живу себе тихо-спокойно, воспитываю внуков. Впрочем, сейчас Анька и Ванька живут в Киеве у Зайкиной мамы. Марина обожает близнецов, она - идеальная бабушка, не то что я. Вновь зазвонил телефон, на этот раз на том конце провода нервничал Жора: - Ты "Улет" сегодня покупала? - Нет, я его никогда не читаю. - И правильно, - ответил Колосов, - имей в виду, никто не поверит. - Чему? Но Жорик уже отсоединился. - Можешь покараулить щенков? - попросила я Дениску. - На пять минут отъехать надо. У метро я схватила "Улет" и ахнула. Первую полосу украшала моя фотография, над ней красовалась шапка: "Одна из богатейших женщин столицы промышляет воровством в домах знакомых". Я юркнула в "Пежо" и принялась читать статью. "Наша милая Даша Васильева, появляющаяся со скучной миной на лице лишь на избранных тусовках, эта безупречно одетая и обвешанная нехилыми камушками дама, эта тетка, чей банковский счет неприлично велик... Держитесь за стену, господа! Впрочем, лучше сядьте, поскольку я сообщу вам такое, что можно упасть: мадам, претендующая на пушистость, оказалась самой обычной воровкой, обворовавшей Юрочку Рыкова..." Далее излагалась история с яйцом "работы самого Фаберже". Несколько минут я тупо сидела за рулем, переваривая информацию. Мне показалось, что кто-то выплеснул мне на голову ведро помоев, и я, забыв про то, что оставила Дениску со щенками всего на пять минут, рванула по адресу, указанному на последней странице мерзкой газетенки. Глава 4 Очевидно, торговля гадостями - выгодное занятие, потому что "Улет" помещался в новехоньком здании. |
