|
Мы подкрепились прямо на ходу, Гоша даже не вылезал из-за руля, пока ближе к полуночи его не сменил апатичный Молот. Хакер, настоящее имя которого я так и не узнал, развалился на прикрученной к стене броневика койке и тихонько посапывал в обнимку с автоматом. Ника, сбросив тяжелую амуницию, приводила в порядок свое оружие, затем тоже легла на соседнюю койку, свернулась калачиком и уснула. Я же некоторое время глядел на горящие впереди нас красные фонари второго броневика. Уснуть я не мог, потому что мысли вертелись в голове хороводом, настолько стремительным, что уловить отдельную доставляло массу проблем. Я с удивлением обнаружил, что испытываю странное ощущение, будто бы мысли вертятся не только в голове средь извилин из серого вещества, но и в районе легких, и в желудке, и даже где-то внизу живота. Все тело словно привыкало к окружающей действительности, привыкало нехотя и крайне медленно, но все ж… Ведь иначе, если не привыкнуть, можно сойти с ума.
Вывод, что стоит отныне поменьше думать о действительности, позволил мне немного успокоиться и задремать. Тихо пищали системы Хакера, в том числе GPS и радары, тихо пела резина «Черта» по холодному асфальту, тихо сопели охотники. Нагнавшая нас ночь разразилась снегопадом, густым и пугающим, так что автомобили снизили скорость и на малых оборотах двигались куда-то вдаль, на запад, к городу-куполу, к неизвестной, пугающей, но неизбежной судьбе… А мне снился сон, навеянный, должно быть, снегопадом. Сон странный, туманный, поверхностный. Сон, воспринимаемый скорее не разумом, но душою, видимый не глазами, но всей поверхностью тела. Мне снилось, будто я стою на невообразимо высокой горе, такой высокой, что не видать даже ее склонов, затянутых белесой дымкой тумана. Гора будто плыла в потоке молочных облаков, настолько стремительно несущихся по небу, что разглядеть их отдельные черты не представлялось возможным. Я чувствовал, что где-то внизу, за туманом, раскинулись земли, где живут люди, звери, птицы, где текут быстрые реки и цветут благоухающие цветы. Там, внизу, идет обычная жизнь, тихая и размеренная, не сметенная ордами демонов и ангелов, не потревоженная несчастьями и лишениями. Но во сне я будто бы знал, что скоро всему этому придет конец. Мир рухнет, реки станут ядовитыми, цветы иссохнут и превратятся в прах, а люди начнут убивать друг друга. Казалось, должна прийти жалость или, по крайней мере, некое разочарование, что идиллия разрушится. Но нет, я ощущал спокойствие, какое ощущает человек, почти достигший главной цели всей своей жизни. Спокойствие, постигаемое, наверное, лишь единицами из когда-то живших и живущих ныне. Воспоминания всей прошлой жизни ушли в темноту, стерлись из памяти, и взамен пришли другие, неясные, нечеткие как пустынный мираж. Я умер. Точно, я уже умер! Семь лет, проведенных мною в беспамятстве означают лишь то, что я был мертв, но вот вновь воскрес. Вновь! Вновь… Почему меня это так обескуражило? Разве жить — плохо? Разве жизнь — не главная и подчас единственная отрада, дарованная высшими силами? Нет, жизнь — хорошая штука, как ни крути, с этим не поспоришь. Жизнь прекрасна, она дает радость познаний и открытий, отворяет дверь в многочисленные миры фантазий и воспоминаний, она дает надежду на рано или поздно достигаемое счастье… Счастье… Все ж глупое это слово — счастье… Бессмысленное. Кто скажет, в чем оно состоит, тот ошибется, потому что счастье невозможно постичь, познать, увидеть или потрогать. Счастье так же ускользает из наших рук, как ускользает вода, как обдувает руки ветер, как летят по высокому и низкому одновременно небу белые облака. Белая река облаков… Каким видится счастье человеку, людям? Примитивным, банальным, обывательским, материальным… Недаром ведь испокон веков ходят поговорки, мудрствующие о счастье: не в богатстве, не во власти, не в здоровье оно… Наверное, в поиске? В поиске счастья и заключается само счастье? Возможно… Когда веришь, что счастье есть и его можно найти, ты уже, фактически, счастлив. |
