Воды не оказалось ни в раковине, ни в унитазе, это привело Олю в замешательство, она растерянно оглядывалась, потом бросила в туалет какую-то старую толстую книгу, повесила на шею барабан и вышла на лестничную клетку.

Пахло картошкой и жареными грибами, помидорами с солью и горячим хлебом.

В нескольких одинаковых красненьких тазиках была налита вода, люди черпали ее кружками, пили, умывались и чистили зубы.

Оля попросила картошку на добавку и съела огромный сочный помидор уже тогда, когда абсолютно наелась.

– Телевидение приехало! – закричала девушка, которая сидела на подоконнике, и все вскочили со своих мест, загалдели, зашелестели разноцветные знамена и бумажные транспаранты.

– До-лой про-из-вол! – Слаженный хор быстро переместился из дома на улицу, и Оля тоже некоторое время декламировала вместе со всеми:

– До-лой про-из-вол! – Причем на каждом слоге она с силой била по барабану.

– Давно голодаете? – Мужчина с острой жиденькой бородкой протянул Оле микрофон.

– Мы не голодаем, – сказала Оля. – У нас на завтрак была картошка и помидоры.

– Камера! Звук! – закричал мужчина куда-то в сторону. – Девушка, а где вы брали эту картошку, можете показать?

– Могу, – сказала Оля. – Пойдемте.

– Ты куда их? – шепнула Оле на ухо женщина, размахивающая плакатом «Третий день без еды, шестой год без справедливости».

– В дом, – сказала Оля, и женщина кивнула.

Оля доставала кастрюли из-под наваленной на них одежды и демонстрировала остатки завтрака бородатому журналисту.

Он причмокивал от удовольствия, прямо в камеру откусил помидор и довольно улыбнулся.

– Вот так, с картошечкой и помидорчиками голодают жители нашего города. Давайте их поддержим!

Оля ушла.

Она шла по улице, а барабан гулко отбивал ритм ее шагов.

Она думала, что к завтрашнему дню, когда снова захочется есть, она может пожалеть о том, что ушла.

Но она снова бежала.

А раз она снова бежала, значит, она бежала не от голода.

Она бежала, потому что только когда от всех бежишь, чувствуешь себя свободной.

А разве не о свободе она мечтала все эти годы?

В ее крошечной комнате с радио и душной щелью окна под потолком. Настолько маленькой, что даже комары не могли подумать, что это ее комната. И не залетали.

Она по-прежнему читала названия улиц, рассматривала прохожих.

Иногда доставала из кармана телефон. Ей хотелось, чтобы позвонил его хозяин, и она бы отдала его.

Телефон был холодный и пустой. Он молчал.

Огромный дом за решетчатым забором без адреса.

Оля рассматривала завитушки на фасаде, а молодой человек с этюдником на плече и в джинсах, заляпанных краской, рассматривал ее барабан.

– Хочешь пройти? – спросил он. Оля пожала плечами.

– У тебя студенческий?

Оля неуверенно качнула головой.

– Хочешь по моему пройти, только недолго, я все равно вот там, вон там еще буду, – он кивнул куда-то напротив, через дорогу, и протянул ей небольшую коричневую книжечку.

Оля посмотрела на молодого человека, на здание, неуверенно взяла книжечку, поправила барабан, пошла вперед.

Табличка на дверях сообщала о том, что этот музей был основан Иваном Цветаевым.

Сложный проход из дверей, черный пучок на голове женщины, дружелюбно взглянувшей на коричневую книжечку, огромные потолки, и она одна. Одна, но не одинока.

Одна, но не хочется кричать. Одна, но себя совсем не жалко. Одна потому, что больше никого нет в целом мире. Потому что этот мир – это ты сама.

Пожилая толстушка в старомодных туфлях заглянула в зал и сразу вышла.