Январь, февраль, март…

Я смотрела на рукописный календарь. Несколько, казалось бы, произвольных дат были обведены в кружок. Шестое января, третье февраля, четвёртое марта. Я проглядела следующий ряд. Несколько дат в апреле и всего две в мае.

 — Ничего в июне и июле, — вслух пробормотала я. Моя рука взметнулась в воздух. Я прижала палец к дате, всегда бросавшейся мне в глаза, на любом календаре. Двадцать первое июня. В этот день пропала моя мать. Как и остальные июньские дни, на календаре Слоан он остался неотмеченным.

Я просмотрела оставшиеся месяца, а затем перешла к остальным стенам нашей комнаты. Больше календарей. Больше дат. Сделав шаг назад, я оценила весь масштаб проделанной Слоан работы. На этих стенах красовались календари нескольких годов, а на них были отмечены одни и те же даты.

 — Слоан? — позвала я в сторону ванной. Дверь была заперта, но через несколько секунд я услышала ответ.

 — Я не голая!

На языке Слоан это было приглашением зайти.

 — Ты спала сегодня ночью? — спросила я, открывая дверь.

 — Отрицательно, — ответила Слоан. Она глядела в зеркало, завернувшись в полотенце. Её волосы были мокрыми. На зеркале она нарисовала спираль Фибоначчи. Она закрывала её лицо в отражении.

Слоан уставилась на себя сквозь спираль.

 — Моя мать была танцовщицей, — вдруг произнесла она. — Артисткой. Она была очень красивой.

Я впервые слышала, как Слоан говорит о своей матери. Теперь я понимала, что не одни лишь бумаги на стенах не давали ей заснуть.

 — Моему биологическому отцу нравятся красивые вещи, — Слоан обернулась ко мне. — Тори очень обаятельна, не так ли? И та другая девушка с Аароном была очень симметрична.

 — Слоан… — начала было я, но она перебила меня.

 — Не важно, — сказала Слоан таким тоном, словно это было очень даже важно. — Двенадцатое января, — сердито сказала она. — Вот, что важно. Сегодня девятое. У нас три дня.

 — Три дня? — переспросила я.

Слоан кивнула.

 — До следующего убийства.

 — Tertiim. Tertiim. Tertiim, — Слоан встала посреди нашего номера, указывая на покрытые бумагой стены. — Трижды три — это девять.

 — А трижды триджды три, — продолжила Слоан, — это двадцать семь.

Tertiim. Tertiim. Tertiim. Трижды трижды три.

 — Помнишь, что я сказала вчера о числах и о том, что их взяли из последовательности Фибоначчи? — спросила Слоан. — Всю ночь я думала о том, как именно были выбраны числа. Но этот способ, — она указала на стену, которую я рассматривала первой, — единственный, где можно получить двадцать семь дат и ровно три повтора в последовательности.

Три. Трижды трижды три.

 — Сначала это была всего лишь теория, — сказала Слоан. — Но затем я взломала сервер ФБР.

 — Ты сделала что?

 — Я проверила прошлые пятнадцать лет, — беспомощно уточнила Слоан. — В поисках преступлений, совершенных первого января.

 — Ты взломала ФБР? — с недоверием произнесла я.

 — И ещё Интерпол, — просияв, ответила Слоан. — И ты ни за что не угадаешь, что я нашла.

Проблемы с системой безопасности у лучших мировых агентств по раскрытию преступлений?

 — Одиннадцать лет назад на севере Нью-Йорка действовал серийный убийца, — Слоан подошла к другой стене, с пола до потолка увешанной календарями.