«Хватит, хватит, хватит, — пульсировало в голове, — я же взрослый человек, это просто смешно. Нелепо. Жалко. Бессмысленно».

А самое главное — Варвара была абсолютно безнадёжна.

В ней не было ничего прочного, ничего фундаментального, ничего, за что можно было бы ухватиться. Той точки опоры, которая помогла бы Марку перевернуть его мир. Только, иллюзия, дух, слабая, рвущаяся на пальцах ниточка.

Привязать к себе это ниточку — значило пустить свою жизнь под откос.

Варвара пришла снова с дождем. Мокрая и прохладная, тонкая майка облепила пышную грудь, тушь текла по лицу. Сложная прическа сбилась набок.

— И кто ты у нас сегодня? — спросил Марк, накрывая круглые плечи полотенцем.

— Оперная дива, — глубоким контральто ответила она, — Гренландия Брик.

— Гренландия?

— Брик. Всё верно, — и Варвара царственным жестом протянула увешанную тяжелыми камнями руку — для поцелуя. — Лесбиянка, как ты понимаешь.

Из чего Марк должен был понять такие частности, было совершенно неочевидно, но уточнять он не стал. Просто по-джентльменски склонился к протянутой руке и коснулся нежной кожи губами.

Тугой комок в горле, очень мешавший ему последнюю неделю, медленно таял.

— Мне надо в душ, — своим невероятным голосом сообщила Варвара, и Марк быстро посмотрел на неё, удивившись странности интонаций. — Я еще сценический грим не сняла, и голова вся в лаке…

— Что с тобой?

В темных, немного крупноватых глазах не осталось никакого перламутра. Только бездонный сумрак.

— Гренландия хочет ребенка, — облизнув густо вишневые губы, сказала Варвара. — Натуральным способом. Она вообще малость повернута на натуральности. Органик фан.

— Понятно, — сказал Марк, — возьми халат в шкафу.

Было одиннадцать вечера. За окном, мигнув на прощание, разом погасли все фонари. Осенний дождь стучал в окна.

Марк распахнул створки и немного подышал, как собака, высунув язык.

Потом, испугавшись, что оперная дива Гренландия Брик простудится после душа, аккуратно закрыл окна.

Достал из холодильника кусок мяса и бросил на сковородку.

Мясо шипело, дождь стучал, Марк дышал.

Пахнуло шампунем, теплом, влагой и родниковой водой, которая, конечно же, никакого запаха не имела вовсе.

— Собираешься ругаться со мной? — спросила Варвара. — У тебя даже спина такая возмущенная, как будто я предложила тебе что-то совершенно немыслимое.

— Так и есть, — сказал Марк. — Чего ты хочешь? Овощной салат или квашеную капусту?

— Марк Генрихович…

— Варвара, не лезь под руку, а то взорвусь, — честно предупредил он.

В полном молчании она наблюдала за тем, как он сервирует ужин. Чисто умытое лицо оказалось симпатичным и удивительно молодым — для такого-то контральто. Густые черные волосы стекали по плечам почти до пояса. Белизна кожи терялась в складках клетчатого мужского халата.

— Как там у Сереги с Лизанькой все прошло? — спросил Марк, припомнив волосатого детину, в котором Варвара приходила в прошлый раз.

— Никак, — встрепенулась она. — Серега переборщил с рыцарством. Лизанька ушла со свидания одухотворенная и еще более недоступная, чем прежде. Пришлось извиняться перед клиентом.

— Я не буду оплодотворять лесбиянку Гренландию, — выпалил Марк и поставил перед Варвара тарелку с едой.