То есть, весьма весомая вероятность, что выхода с Морграда… нет. По крайней мере, надёжного и реализуемого. А вот Спящий, с той же самой вероятностью, этот путь знает.

Вот только тут начинаются проблемы: мелочи в виде полутысячи орков, в селении которых находится храм, а точнее, тюрьма Спящего. С непонятным, но высоковериантным “прикрытием” от дохлых стражей-шаманов.

А главное: насколько Спящий ВООБЩЕ способен к коммуникации с человеком? Псионик, что-то насекомоподобное многометровых габаритов. Да, он — почти на сто процентов жертва, а не кровожадная скотина. Но я вот совершенно не уверен, что буду способен с ним вменяемо коммутировать. А не свихнусь, да и просто — не смогу преодолеть понятийный барьер.

На этом фоне сам “храм Спящего”, с ордой нежити Белиара, ловушками и прочим как-то бледнеет…

И непонятно, что делать, совершенно. Идти в напарники к Безымянному, а рядом со Спящим гвоздить его по маковке, чтоб не мешался? Так проблему коммуникации это не решает. Не говоря о том, что я с трудом справился с Безымянным “на кулачках”, будучи в броне, да и не самым неумелым типом. А в храм Спящего Марвин точно попрётся с этим гребучим Уризелем и в магической броне повышенной лютости. То есть моя попытка дать по маковке, чтобы не бузил, может закончится тем же самым Уризелем в требухе. И есть у меня сомнения, что какая-нибудь божественная сволота озаботится воскрешением замечательного меня.

Махнуть рукой на ситуацию и просто ждать, как мне посоветовал Ксардас? Гниловатый вариант, кроме того — вполне возможно, что приводящий меня к гибели. В смысле, к посмертию у местных божков, чего мне категорически не хочется.

Хоть бегай по Старому кругами, дёргай руками и ори: “ой что же делать, что же делать?!” — не слишком весело усмехнулся я. И… надо пробираться в Храм Спящего. То, чего мне ОЧЕНЬ не хотелось, похоже, является единственным выходом. Причём не надёжным, а так, пятьдесят на пятьдесят: либо получится, либо нет.

Но вариантов… да просто нет. Узнавать у кого-то? Так Ксардас ЗНАЕТ. Это очевидно, просто он считает себя самым умным, хочет всех наебунькать. Хотя, если подумать, вполне возможно, что его в конце поимеет великий утопитель.

А больше никто ни черта и не знает. И не знали — Спящий появился при храмовниках, а они срулили и никаких прощальных записок не оставили. В принципе, возможно, действительно деградировали и стали друидами на Миртане.

Так что надо качаться, готовиться, разведывать и искать пути внутрь храма Спящего. Для начала — найти путь через земли и поселение орков, не прорубаясь через орду зеленокожих. А там — идти в храм, куда деваться. И надеяться, что итогом этого похода не станут сожжёные к чертям мозги.

В общем-то, на этом жизнеутверждающем моменте я заснул. Спал… хреновастенько. Снились гиганские жучилы, которые ладно бы старались меня захомячить: это в снах с гигантскими жучилами скорее норма. Но нет, эти членистоногие из сна упорно пытались отложить мне в мозги какие-то поганые личинки… В общем, чертовски неприятный сон, понятно, чем вызванный… но ни черта не способствующий бодрости и энтузиазму.

Впрочем, проснувшись и ещё раз проверив и перепроверив свои выводы, я вынужден был признать: они верные. И вариант “выйти на контакт со Спящим”, согласно всему мне известному, выходит наименьшим злом.

— Вот жопа-то! — пожаловался я потолку.

Но встряхнулся, поднялся и потопал по Старому лагерю. Раз уж решил, то мне нужно готовиться торчать в орочьих землях чёрт знает сколько времени, как минимум.