— Дерьмо!

— Угу, оно самое. Готовься, он собирается к нам вломиться.

— Да чтоб он холерой простудился! У меня только монтировка!

— Держи револьвер.

— Револьвер?! Да из него только застрелиться!

— У меня ещё обрез есть, — стараясь говорить, как можно спокойнее, заявил Читер. — Спасибо тайнику.

— А что за мертвяк? — жадно уточнил Клоун.

— Не знаю точно. Моя Вспышка с подробностями плохо дружит. Похоже на рубера. Или кто-то чуток поменьше.

— На рубера похож?! — охнул Клоун. — Ты что, собрался воевать против рубера монтировкой и вот этими пукалками?

— А у нас есть другие варианты? — рассеянно спросил Читер, копаясь в пакете с патронами.

Проклятый грузовик, в котором остался меч, способный даже элите шкуру подпортить. Проклятый тайник с никчемным содержимым. Проклятый Континент, щедро подкидывающий такие шуточки.

А что тут по патронам? Всего лишь три пулевых. Да и пули сомнительные.

Клоун прав, с таким арсеналом только в голову стреляться.

Входная дверь содрогнулась, сминаемая мощнейшим ударом. Урчащий хозяин деревни торопился поприветствовать гостей.

Глава 3

Жизнь девятая. Воспоминания с сюрпризом

— Мне вот интересно стало… Сколько, по-твоему, весит голова рубера? — спросил Читер, осторожно выглядывая из кустов.

— Я тебе не весы, точно не скажу, — ответил Клоун. — Такое ощущение, что в ней килограмм семьдесят. Да она будто дерьмом набита, я её еле тащу.

— И зачем же ты её тащишь? — Читер, наконец, перешёл к главному вопросу.

Клоун, скосив взгляд на трофей, ответил с добродушной улыбочкой:

— Ну не бросать же. Вот смотрю на неё и вспоминаю, что ночью было. Какое прекрасное зрелище. Редкое. Твой выстрел с пола вверх из двух стволов… Да это было что-то с чем-то. Там чётко рассчитать, чтобы попасть под капюшон мешка. А как ты у него между ног проскочил. Это, прям, гимнастика какая-то. Художественная. И я опять в первом ряду сидел, и опять без поп-корна.

— Вообще-то ты не сидел, ты участие принимал. Активное…

— Ну да, принимал, — не стал возражать товарищ. — Но в основном там ты крутился, а я только под ногами путался. Эта голова, она не просто трофей, она воспоминание.

— Так ты что, всё время теперь с ней таскаться будешь? — неприятно поразился Читер.

— Зачем всё время? — рассудительно ответил Клоун. — Похожу с ней немного, потом выкину. Она ведь сильно вонять начнёт. Да и дальше другие воспоминания появятся. Поинтереснее. Сильно провоняться башка не успеет, потому что с тобой интересные воспоминания долго искать не придётся. Уж в этом я не сомневаюсь.

— Да? Ну, в таком случае учти, что мы почти до тайника моего добрались. Там много барахла, я загружусь по полной и потом не буду тебе помогать тащить эту гадость.

— Так что, дальше мне самому с этим дерьмом корячиться?

— Да, самому, — подтвердил Читер.