Громогласный приказ на ломаном русском поднять руки на затылок.

Подумав секунду, бросил оружие на одеяло и опустил ноги на пол.

— Не двигаться! — орет все тот же голос.

Щелчок наручников, грубый рывок в сторону, падение с кровати. Резкий запах свежей краски, недавно высохшей на половой доске…

После короткого обыска в комнате снова темнота — голова укутана его же курткой. Сильные руки вцепились в плечи, вывели из комнатки, волокут по коридору.

Босые ноги ощущают холод ступенек крыльца. Шершавый асфальт.

Голову пригибают вниз, толкают в спину. Теплый салон машины; по бокам те же бесцеремонные парни.

Хлопки дверок; тарахтение стартера и гул схватившего движка.

Рывок, поворот с ускорением. Куда-то быстро повезли.

Тряская дорога. И мучительные размышления над тем, чем же в итоге закончится придуманная Барковым афера…

Глава шестая

Азербайджан

22–24 августа 2008 г

Разные мысли будоражили сознание — не только о вариантах финального аккорда операции. Судя по звуку работающего двигателя и по жесткости подвески — ехали на «уазике»; дорога была долгой — колыхались на бездорожье дольше двух часов. Сопровождавшие в основном молчали. А когда перекидывались фразами на непонятном языке, сидевший с курткой на голове Серебров, пытался уловить в словах хоть какой-то намек на национальность, на принадлежность к спецслужбам, на привязку к местности…

Ничего не выходило. Впрочем, иногда казалось, что некоторые слова он когда-то слышал.

В начале девяностых в бригаде служили два армянина. Со всеми общались на русском, а меж собой балакали на своем. Конечно, майор ничего из их «речей» не помнил, и все же сейчас слух улавливал знакомые звукосочетания, интонации.

Однако на том все достижения из области предположений заканчивались…

УАЗ вырулил на ровную дорогу и с четверть часа гнал на приличной скорости. Затем повернул, качнулся в последний раз и остановился.

— Выходи, — скомандовал тот же голос, что отдавал распоряжения в гостинице.

Он осторожно выбрался из машины. Чьи-то руки вновь подхватили, резко развернули, повели. Привыкшие к темноте глаза вдруг заметили светлые пятна — внизу — под курткой мелькнули босые ноги, ступающие по серому асфальту. Верно, вокруг уж светало…

Каменное крыльцо, порог, деревянный пол длинного коридора.

Резкий поворот направо и приказ нагнуться. Серебров послушно нагибается, но задевает головой низкую перегородку.

Материя куртки смягчила удар — боли он почти не почувствовал. Однако с курса сбился, наткнулся на идущего по левую руку.

Тот удержал, подтолкнул в спину и снисходительно буркнул:

— Ушибся? Не расстраивайся — долго болеть не будет. Завтра все равно поставят к стенке…

Более соток его продержали в камере. Без еды, без одежды, без света. В момент водворения оставили кружку теплой воды. На том вопросы комфорта и соблюдения прав человека были закрыты. Точнее — захлопнуты вместе с надежной железной дверью.

Впрочем, вопросов он не задавал, в дверь кулаками не барабанил и вообще вел себя тихо. К чему скандалить? И он, и те, кто его взял тепленьким в кровати придорожной гостиницы, прекрасно осознавали свою незначительность в крупной игре больших и таинственных боссов. Эти боссы и двигали пешками на «шахматной доске» огромного геополитического пространства, решая — кем пожертвовать, а кого двинуть в ферзи.

Вот и лежал спецназовец, закинув руки за голову на узкой деревянной лавке. Лежал, вспоминал жизнь, думал об Ирине и друзьях…

Утром (по крайней мере, так ему показалось) вошли трое: офицер и два рядовых амбала.