— Димас, у тебя же прав нету, — сказал Слава. — Ты как ездишь?

— Сто баксов лежит в кармане на всякий случай, — Дима смутился и поправил тёмные очки. Он их часто носил, чтобы скрыть слепой правый глаз.

— Это тебя Коваль научил? — Слава усмехнулся.

— Подвезёшь до СТО, Димон? — влез Женя, отпихнув Славу. — Какие-то мудозвоны бэху угнали. Догоним, такое им…

— Вряд ли бэху нагоним, — Дима показал на заднее сиденье. — Но раз такое дело, поехали. Сзади садитесь, а то дверь впереди не открывается.

— Даже не знал, что у тебя тачка есть, — Женя протиснулся назад.

— От бати осталась. Он её чинил, когда я в армии был, но так и не успел. Продать хочу, куда её?

— Ну да, куда их держать? Я батиного москвичонка тоже продал. И пропил почти всё, кхе! Как раз до того было, как Волк с учёбы приехал, взялся за меня. Не видно их там? — Женя присмотрелся вперёд. — Ну точно на СТО поехали, отсюда никуда не свернёшь.

Они поехали дальше по улице. Слабый снегопад продолжал идти, вот-вот закончится. Серые пятиэтажки были в самом начале улицы, за ними начинались частные дома, стоящие вдоль убитой дороги.

Асфальт здесь клали в последний раз ещё в советские времена, так что вся эта дорога сейчас — очень длинная и сплошная яма почти на всю улицу. Дима сбавил скорость, чтобы не убиться на ней.

— Димас, тормозни-ка, я их видел! — сказал Слава, когда они проехали мимо проулка. — Там они, в тупике!

Дима вывернул руль и притормозил у забора, рядом с железобетонным блоком, лежащего на земле и почти вросшего туда. Слава протянул руку Жене, тот без слов понял и вложил туда свой пистолет ИЖ.

— Патрон в стволе, — предупредил Женя. — Только осторожно.

— Не учи, получше тебя в этом разбираюсь.

Славы вышел из машины и добрался до проулка, стараясь не наступать в кучки золы и пепла, которую местную алкаши вываливали прямо на дорогу из своих печек. Дойдя до угла, он осторожно выглянул, держа пистолет в руке. Отсюда никуда не денутся, дальше улочка перегорожена бетонными блоками, чтобы никто не ездил. Там какая-то ссора, судя по звукам, но слова не разобрать.

БМВ стоял у заброшенного бревенчатого дома со сломанными воротами. Рядом с ним торчали два непонятных торчка в китайских пуховиках, а напротив них стоял высокий мужик в чёрном пальто, который на них орал. Слава снял пистолет с предохранителя.

— Мент это, Славян, — шепнул Женя, выглядывая у него из-за плеча, и кашлянул, прикрыв рот. — Тогда нельзя стрелять. Верни пушку.

— Куда лезешь, Коваль? — ругнулся Слава и отпихнул его, но пистолет поставил на предохранитель и вернул хозяину. — Откуда знаешь, что мент?

— Сам что-ли не слышишь? Да и вид у него, как у мента.

Слава пожал плечами, но приказной тон мужика в пальто, ещё и со своеобразными интонациями, и то, как перед ним лебезили эти два нарика, говорил, что Женя может быть прав. Но мент точно не местный, возможно, один из читинских, которые ещё торчали в городе, раскручивая дело, пока оно ещё не закрылось.

Мент и два этих парня подошли к капоту БМВ и попытались его открыть. Не вышло. Мент сам заглянул в салон и нажал на рычажок. Не помогало, они не знали, куда ещё нужно надавить, чтобы капот открылся. Наконец, мужик в пальто раздосадованно махнул рукой и все втроём полезли в БМВ.

— Мимо нас проедут, — шепнул Женя.

Он торопливо побежал к шестёрке, сдерживая кашель, Слава следом.

— Внутрь, пока не увидели, — сдавленно шепнул Женя. — Димон, прикрой!

Запрыгнули в шестёрку назад, пригнув головы. Дима с подозрением оглядел их, вылез и открыл капот, будто искал причину поломки.