Я высунул нос и услышал такую фразу.

– Вымыть его надо, – сказала Женька Анчару, кивая в мою сторону, будто меня здесь никогда не было. – От него тюрьмой пахнет.

– И подстригать, – добавил Анчар. – Я его подержу. Чтобы не спорил.

Я молча достал из-под подушки пистолет, и они на некоторое время оставили меня в моем туманном покое. Затаились, стало быть.

Потом Анчар надолго отлучился и вернулся, зловеще щелкая огромными ножницами.

– Барашков ими стригут, – пояснил он Женьке, игнорируя мой затравленный взгляд. – Но ему тоже понравится. Буду крепко держать, так, да?

И они это сделали. Бороду, правда, оставили, а голову «подровняли». Хорошо, что у нас не было зеркала (Женькино в косметичке не в счет, что в него разглядишь, одни фрагменты), иначе я бросился бы в пропасть…

Анчар выпустил меня из своих лап, отступил на шаг, чтобы во всем объеме оценить Женькино творчество (от слова натворить, полагаю).

Я с гаснущей надеждой смотрел ему в глаза.

Мне показалось, что он сейчас рухнет на колени в глубоком раскаянье. Но он устоял, только проворчал:

– Ты ошибилась немного, Женечка. Лучше бы я тебя не пускал. Лучше бы подарила ему кепок. Как мне. Не так жалко.

Так, да? Понятно: Сердце мое упало на самое дно организма. Конечно, Анчар прав – кепок можно снять и утопить, а изуродованную голову?

Но Женьку ничуть не смутила такая оценка ее трудов (а что ее вообще смутить может?) – севильский цирюльник. Она сняла с очага ведро с горячей водой:

– Раздевайся.

– Ощипали, – безнадежно ворчал я, пуская слезы. – Теперь шпарить будут. А потом на шампур, да?

И зачем я только бежал из-под стражи? Ради новых мук?

– Какой шампур? – возмутился Анчар. – Какой шашлык? Ты посмотри на свои кости! Это не кости, да. Это две слезы.

Сформулировал.

После мытья Женька безжалостно погнала меня, голого, под душ.

Вот этого я ей никогда не прощу. И ни за что на ней не женюсь. Я догадывался по утрам, что она мазохистка. Оказывается, она еще и садистка.

– А теперь – бегом под шкуру, – скомандовала Женька, когда я закоченел под ледяной водой.

– Вместе? – с надеждой спросил я, стуча зубами. Почище монастырского колодца, стало быть.

– Вместе нельзя, – покачала головой Женька. – Этого тебе уже не выдержать.

Я смирился. И проснулся бодрый, свежий, холодный – как Женька.

Ясный – как месяц над морем.

Все, отпуск по болезни кончился.

Я встал со своего одра, присел к костру, прикурил от уголька сигарету.

– Когда Мещерских хороните? – спросил Анчара.

– Все узнаю, – успокоил он меня.

– Зайди к Володе, он поможет. – Я отстегнул пачку долларов: – Все должно быть путем, Арчи.

– Арчи не знает, да?

– В одном месте, рядом. Памятник. Служба…

– Это нельзя. Он сам себя убил, так?

Тут я возмутился:

– Нет, не так! Он не сам себя убил. Ты знаешь…

– Жизнь всех убивает, – непонятно согласился Анчар.

– А кто что знает? – поддержала меня Женька. – Возьмем еще и этот грех на наши души. Да и Вита с ним.

– Возьмем, так, да! А что на камне напишем? На прощание.

Я было подумал красиво: «У них было все. Но очень недолго», но мне стало стыдно.

– Напишем так: «Мещерские – Вита и Саша».